Não abras a boca ou entra bolo-rei

É pena o Cavaco Silva não ser bonito. Se o fosse, era bem capaz de ninguém dar conta que ele quer fazer uma campanha eleitoral calado.

Pestes

Viver é levantarmo-nos sempre. Há pessoas que são como homens-elástico. São pessoas que não caiem nunca, mas o cair é uma desculpa para apanhar pulsão para a subida. Detesto estas pessoas, como só um bom pessimista pode detestar otimistas. Ou a sensação de potencial violência que submerge um mal-humorado que encara um bem-humorado desprevenidamente. Estou a falar de mim. Não há como um bom-humorado para estragar um dia perfeitamente razoável.

Sinopse

Sou feita de extremos. Não consigo o meio-ponto, a virtude, a constância. Salto ondas, tropeço em penedos e caio em precipícios. Sou aparentemente calma submersa num mar revolto. No balancé da vida lutei em manter-me de pé. Agora deitei-me, fechei os olhos e gozo o balançar. Meus senhores, estou crescida. Enjoada, quase a vomitar, mas adulta.

indignação nascida do governo sombra

Estou indignada. É verdade! E pensei: não posso desperdiçar isto. E cá estou fazendo o grito moderno: postar na internet.

Portanto, estava escorregando na neve fresca a caminho do trabalho, enquanto ouvia o Governo Sombra, quando o João Miguel Tavares veio com uma das suas indignações: um homem deu dois estalos à ex-mulher e o tribunal superior bleleleh confirmou o juízo de primeira instância de que não foi caso de violência doméstica, mas só assalto blelelh simples. E o JMT começa uma das suas arengas confusas, em que de uma certa forma disse que estava indignado, mas por outro lado também não, mas como morreram muitas mulheres em Portugal, mais que dez do que no ano passado, estava, e ainda por cima ninguém faz filmes sobre isso como em Espanha, mas foram duas estaladas, também não é para, mas foram estaladas e... No final não se percebeu bem. Estava à espera do Pedro Mexia para dizer algo inteligente e ele conseguiu descer do nível do JMT e dizer a coisa mais básica possível: agressão física + meio doméstico = violência doméstica. E claro, o RAP disse uma chalaça.

Portanto, estes tipos não entendem o que é violência doméstica. Eu explico: violência doméstica implica um nível de expectativa aterrorizada. Pode até nem ser físico. Pode ser psicológico. Mas implica um temor como se todos os dias pudesse acontecer um terramoto. E não penso que diminuímos a verdadeira violência doméstica fazendo um gajo que perdeu a cabeça com a ex-mulher pagar por todos os animais que aí andam. Acho bem que pague pelo que fez, mas não que façam dele o bode expiatório de outros. Talvez o que o JMT queria dar era uma ideia para um filme para sermos mais como os espanhóis. O homem vai para a prisão e a irmã torna-se advogada para o salvar da injustiça. Ah, espera, já foi feito.

Mais à frente no programa, o JMT faz piadinha com o sexo surpresa de que a justiça na Suécia acusa o Assange. Portanto, que mal pode haver em sexo surpresa? Eu pessoalmente gostaria que a esposa do JMT pegasse numa banana e a enfiasse num sítio que eu cá sei enquanto o JMT dorme. Quem é que não gosta duma surpresa destas? Quem?

Ou seja, o JMT acredita uma injustiça para as mulheres que um homem não pague por outros homens e acha uma injustiça que um homem não possa ter sexo com uma mulher inconsciente. Isto é um feminista profundo.

Conclusion:

The sex crime of the face of Wikileaks in Sweden was to leak.

I did not know Swedish had a sense of humor.

Interregno

Quando escrevia aqui todos os dias, escarrapachava opiniões. Um estágio opinativo. Continuo a ter opiniões e continuo a enunciá-las com tal paixão que sou tomada de arrogante. Talvez seja inatamente arrogante, mas digo-vos que luto contra isso. Mas se a humildade é virtude, a neutralidade parece-me desistência, escolher ser fungo a humano.

Eu sou dona de mim

Houveram dias em que escrevia aqui todos os dias. Houveram outros momentos que passaram e todos juntos fazem uma história sem história. O meu percurso trapo a trapo cozidos uns aos outros, cada trapo de cor diferente, uma colecção impar, como são impares todas e cada vida. Aos dez anos pensei: há 10 nasci; aos onze, há dez anos andei; aos doze, há dez anos falei e continuei assim até aos vinte. Hoje retorno a esse hábito adolescente e miro dez anos atrás. Que eu possa olhar para trás e ver tantas coisas diferentes, tantos trapos cozidos uns nos outros até aqui, que eu possa dizer, há dez anos tanto que eu não sabia, inspira-me confiança no manto que sou.

A nova religião

Not content with being wrong throughout the 1990s, during the 2000s more voodoo economists likened Europe’s economy to that of a “sick, sclerotic old man,” until—surprise, surprise—it was discovered that Europe actually had surpassed the U.S., creating more jobs, higher per capita growth and higher productivity (which lasted until the 2008 collapse).


And how about the experts who still can’t tell us how the Dow plunged a thousand points within minutes on May 7, 2010, in a frenzy of computer trading gone wild. Or the experts who never suspected that the rating agencies, like Moody’s and Standard and Poor’s, were selling their AAA ratings to Goldman Sachs and others for investment derivative bombs that they knew were designed to detonate. Now those same rating agencies have been downgrading Greece, Portugal and Spain, sending them into speculative play. Why does anyone listen to these ratings agencies anymore?

Exactamente. Eu sabia que eu não seria a única pessoa a fazer estas perguntas. É incrível que abundem artigos com os mesmos pressupostos, os mesmos futurismos e que sejam lidos. Eu só posso concluir que os investidores e essa malta etc são de uma estupidez transatlântica ou então as transações virtuais, o dinheiro virtual, esses jogos a que chamam finança e economia são a nova religião. Não interessa a realidade, interessa... O que é que interessa?

Momento filosófico

Tirando aquele pós momento em que apanhamos a doença que nos há de matar, envelhecer é, como quase tudo na vida, a incongruência entre aquilo que somos e aquilo que deviamos ser. Uma pessoa apanha-se velha, mas a fazer com a mesma vontade tudo o que fazia antes e acha que não, que devia estar a fazer outra coisa qualquer. E pensa: "fodas, tenho de procriar, ou isso!" Felizmente, cada vez que solto este guincho, vem em meu socorro a minha misantropia. É como acordar de um pesadelo, em que me dou conta, que na verdade tudo continua na mesma e o alívio submerge-me em prazer.

A conceção do mundo segundo eu ou é para esta merda assim que existem blogues, isto é, disparatar

O mundo não é redondo. Pode parecer uma esfera vista de fora, e até prescrutando pode-se observar que afinal é mais parecida com um ovo, mas de dentro é um cubo transparente. Dentro do cubo outras formas geométricas boiam num liquido amniótico a que os antigos filósofos chamavam éter. Durante a vida, movemo-nos lentamente de volta deste cubo, o que significa que nem a Terra gira à volta do Sol ou o Sol à volta da Terra. Aqui a malta gira à volta do mundo, ainda que de fora ou de dentro possa parecer de outra forma. Portanto, durante a vida o mundo muda, segundo equações muitíssimo complicadas escritas em poesias e sonhos. É só isto.

Correção no: Não é sobre tolerância, é sobre decoro

Afinal é mesmo sobre tolerância. Fica aqui embaixo o texto original (itálico) e depois a minha adição.

Parece-me que muitos dos embates entre as sociedades ocidentais e os seus cidadãos muçulmanos se deve a que há regras de comportamento não escritas que os moradores mais antigos cumprem sem pensar, que os novos moradores não cumprem. Este não cumprimento é por duas razões: essas regras de comportamento aprendem-se sem palavras, pelo que os novos membros não as aprendem se não viverem essa sociedade e parece-me há agora uma predisposição para acicatar os outros. Um pouco como os forcados a atiçar o touro batendo com o pé no chão.

Por exemplo: construir uma mesquita no local da tragédia do 9 de Setembro. Imaginem que o meu irmão mata alguém. Eu não tenho culpa nenhuma no assassinato e só estou ligada a ele porque o assassino é meu irmão. Acham que devo ir ao funeral do morto? É isto que está em causa. Uma certa noção de como nos comportarmos em relação aos outros, que é amarfanhada numa luta de religiões, onde se perde o decoro.

A tal mesquita (que na verdade é um centro cultural islâmico) não está proposta para o local onde se situavam as Torres Gémeas. É perto. Portanto, sim, é pura intolerância.

Soap opera with bubbles

Today’s policymakers, reasoning from the 1930’s, appear to believe that creating confidence is somehow different from creating good reasons to be confident. The recent “stress tests” of European banks were blatantly designed as a confidence-building measure rather than a genuine exploration of possible systemic weaknesses – failing, for instance, to include the possibility of default on Greek sovereign debt.

That, of course, is like testing your home’s fire extinguishers against burglars

Desejos nas passas

Em momentos em que tinha de desejar algo, tinha sempre um desejo já ali, o agregador de todos os desejos, o pai de todos os desejos, pensava eu, satisfeita com a minha argúcia. E pensava "Quero ser feliz". Sintético e rápido, o que dava imenso jeito no final do ano e as suas perigosas (perigo: asfixia) passas. Agora, à espera das brancas, resolvi reavaliar esse desejo e querendo ser arguta e pragmática, penso "Quero ser contente", ou, porque estou mesmo no epicentro da minha fase minimalista, "Quero ser simples". Divirto-me a imaginar as reavaliações seguintes: uma década, "Quero ser satisfeita", duas décadas, "Quero ser", três décadas, "Quero existir"...

ama o teu vizinho como te amas a ti

A conclusão de um inquérito sério nos EUA é de que os norte-americanos (exceto Canadá) não se amam, o que explica muitas mortes. A resolução deste problema poderia ser um blitzer de peluches.

Há coisas em que não acredito

As pessoas que escrevem que a Internet tornou a informação eterna, estão a dizer que a eternidade depende da eletricidade, o que me custa a aceitar.

Erva

Pode-se comer todos os dias exactamente a mesma coisa. Esta descoberta maravilhosa mudou completamente a minha vida para melhor. Não tenho que pensar no que vou comer e não há restos no frigorífico, porque não há refeições perdidas como meias sem o par. No dia seguinte, o resto incorpora a nova refeição num prosseguir de perfeição canónica. Não há pacotinhos, frasquinhos ou latinhas de coisas que se usaram pela metade, como leites de coco ou ramas de hortelã. Menos lixo, portanto. O cozinhar é eficiente como bem faz a prática e não há perdas de tempo no comer, com pensamentos de gosto ou desgosto sobre o resultado final. Quando há um espreitar de aborrecimento compram-se novas ervas para a salada e assim se satisfaz aquela coisa tonta de novidade. Tenho vários frasquinhos de ervas para salada para dar, se quiserem... Tenho ervas de montanha suíça, de montanha italiana, de montanha ucraniana, ervas biológicas, ecológicas e que se lixe, ervas da provença, ervas indianas e algo que comprei no mercado negro das ervas, tenho marijuana e erva de hóstia e uma erva que mata formigas. É só contatar aqui no blogue. Obrigada.

Deste alto

Parece-me neste ponto da minha vida, que estar neste ponto da minha vida e talvez por um largo tempo que há de vir, que cada vez que pensar na minha vida, vou-me sentir como num miradouro, a mirar passado e futuro de cima, como se tivesse realmente aprendido algo. Parece-me, assim de cima, que qualquer que fosse o caminho que tivesse tomado, eu continuaria a considerar este miradouro muito longe da sua ideal perfeição e, no entanto, tentando ser verdadeira, muito dificilmente teria encontrado melhor miradouro. Arriscaria a pensar que quanto melhor a minha vida tivesse sido, quanto pior seria eu hoje.

Nunca mais chega

Este blogue, é provável, morreu. É um corpo santo com a podridão invísivel. Isto digo eu a fazer tempo para a fresca da noite.

Ahhhhhhhh, o fresco da noite

Numa noite de Verão, sento-me aqui querendo escrever o significado de algo muito importante para mim, porque sinto-me incapaz de não fazer uma enormidade que mude destinos e percursos. E no entanto, saiem-me sequências de palavras como sequências de segundos, despidos se não por nós, pelo que lhes colamos em cada respiração. Se eu disser que me sinto feliz, daquela felicidade simples e quente com uma brisa de noite de Verão, será que empresto a enormidade que preciso à minha apoucada sequência de palavras?

Israel

Finalmente, o lobo já não consegue esconder o focinho na touca de avozinha. Mas foi preciso deixar a cabeça do capuchinho vermelho dentro da cama do caçador.

A crise da meia-idade

Precisamos de simbologias, de efemérides, de pontos marcantes e viragens de 90 graus. Precisamos de nos levantar de manhã e em algumas dessas manhãs de nos darmos um estalo e marcar a dor um ponto, um ponto que inventamos ou a que damos importância, tipo os anos, nossos e doutros, um feriado, um golo ou um autógrafo. Diria a Igreja que é muito natural e o Sr. Presidente que é no interesse do país. É preciso o alternado dalgo ao marasmo da existência. A marcação cerrada ao que se prolonga pela linha de tempo que se esvai na morte. É preciso casar, descasar, juntar e quebrar os cacos em cacos, comprar uns brincos, fazer aquela viagem e aquela festa. É preciso chamar a alternativa e destruí-la em rotina. É preciso descansar em algo imenso como o oceano. É preciso viver e chamar-lhe vida.

Quem tem prioridade?

A filha que faz anos no dia da Mãe ou a mãe da filha que faz anos no dia da Mãe?

O meu alter-ego

Não estou a sonhar. Estou na lua e vem-me esta imagem. Espero que ele se mova e talvez me mostre o caminho. Mas ele, o meu imaginado do lado de lá da minha mente, fica ali parado a olhar para mim.

Detesto a esperança

Detesto a esperança, pelo que tem de fé e expectativa. Detesto tudo o que esteja paralisado a meio tempo e meio espaço. Desprezo-me quando me apanho a mandar pedras mágicas nos ares dos meus pensamentos. No entanto, a esperança permanece impérvia aos meus ataques, como outras fraquezas não o foram. A religião foi canja, pareceu o caminho normal no processo de crescer e deitar fora as peles velhas das ideias parentais. O mesmo com as convenções sociais que me vão cuspindo na cara ao de leve quando visito Portugal e que me causam tanta mossa como a irritação leve de um mosquito norte-alemão (estes suíços já parecem ter alguma pica). Na minha ânsia por tentar chegar a qualquer pequeno ponto de ideias claras e objectivas, a porra da esperança vai aparecendo, estragando-me os cálculos meticulosamente enquadrados nos riscos da vida, aumentando esses riscos.

Caminhando esperançosamente na direcção, quem diria, do futuro

Há uns anos queriam escrever na sebastiana constituição europeia uma frase que registasse que a Europa é cristã. Pareceu que quem queria escrever essa frase, o fazia com a mesma intenção com que alguém põe uma ferradura atrás da porta. Façam-se as mezinhas que se quiserem nas portas da Europa, a história da Europa é cristã. Mas a história é passado sobre o qual se vai construindo o futuro a que se chama presente. Portanto, parece que quando as pessoas exigem que se admita essa história, estão a exigir a cópia em série e não a evolução.

Já não somos todos cristãos. Os conceitos de pecado e salvação devem ter na sociedade secular o mesmo peso que os conceitos de reincarnação e nirvana. Tal como um hindu não pode reclamar isenção da justiça terrena, porque os seus crimes serão punidos por uma descida na escada de qualidade reincarnativa, também os cristãos não podem achar que o ciclo de prosternações até ao juízo final é uma excepção aceitável, porque estão aqui há muito tempo.

Felizmente, a cepa tem novos rebentos e os monges copistas morreram no passado.

Vulcões pessoais

E num dia acordamos revestidos a sol, vestimo-nos de saia e vermelho, colocamos um lenço esvoaçante e sapatinhos leves e saímos como para uma festa às oito da manhã, hora a que noutros dias ainda estamos na cama a revolvermos de infelicidade. De passinho leve imitamos abelhas e borboletas, chegamos ao trabalho, arranjamos um café, colocamos música francesa, miramos as montanhas e suspiramos de contentamento. Escrevemos um poste, damo-nos conta que escrevemos no plural e sorrimos com a patetice, pomos um ponto final, publicamos e começamos o trabalho, tudo como se a perfeição fosse inquebrável.

Monastery of High Security

The Daily Show With Jon Stewart	Mon - Thurs 11p / 10c
You're Welcome - Church Scandal Prevention
www.thedailyshow.com
Daily Show Full Episodes Political Humor Tea Party

Calcanhar de Aquiles

Devo dizer que me sinto triste pelas tuas entradas no teu blogue sobre o último escândalo na igreja. Eu admiro nos teus raciocinios a procura da verdade e da justiça. Tens uma clareza de pensamento, que eu, por exemplo, não tenho. Parece que há limites para tudo e o teu é a tua religião.

Em primeiro lugar, desapontam-me os argumentos que pretendem calar o interlocutor, somente. Neste caso, a vitimização. Nós só criticamos porque é a Igreja Católica, senão não diziamos nada. Não diziamos nada sobre o abuso de crianças, porque afinal o que mais há é crianças abusadas e ninguém diz nada. Eu não sei que microcosmos da realidade portuguesa conheces Helena, mas no Portugal que eu conheço as crianças não são corriqueiramente abusadas e nunca presenciei qualquer comentário, acção ou intenção que desse a entender que o abuso de crianças é algo que devemos ignorar. Este fechar de olhos é ainda detectável em termos da violência doméstica contra mulheres, mas não crianças.

Este argumento é pérfido. Tu defines a sociedade portuguesa como uma sociedade que alberga a molestação de crianças! Porquê? Por causa do Caso Pia? O mais interessante, é que tu fazes este salto corajoso de generalização obscena e noutro ponto defendes que na Igreja Católica foi um caso de alguns individuos. Isto de saltos corajosos é só nalguns trampolins. Mas se eu generalizo para a hierarquia da Igreja Católica é porque há registos de altos responsáveis da Igreja Católica a delinar acções de acobertamento. A tua prova acerca da degeneração geral da sociedade portuguesa está aonde?

Mas noutro passo dizes que a protecção dada às crianças é recente. É verdade. É verdade que a criança é hoje vista com outros olhos, mas quando os crimes foram cometidos já eram crimes à luz da legislação da altura! Eu sei que a Igreja é antiga e que demora a acertar o passo, mas as vitimas ainda estão vivas! Se estivéssemos distraídos poderia parecer que estamos a desenterrar esqueletos e a acusar a Igreja Católica de torturas no Século XVI!

A tua defesa da Igreja Católica seria rapidamente e obviamente obscena se estivesses a liberar outros. Se alguém chegasse e argumentasse:

- Oh, Sr. Juiz, eu sei que fiz mal, mas não sou só eu.
- Oh, Sr, Juiz, eu sei que raptei aquela pessoa e a escravizei, mas sabe que é recente o respeito que se tem pela liberdade das pessoas.
- Oh, Sr. Juiz, eu sei que escondi e ajudei o criminoso, mas já pedi desculpa!

O que se está a observar é os membros da Igreja Católica serem objectores de consciência da lei criminal de vários países. Há outra organização com tal regalia? É nestes momentos, que se vê a delicadeza das nossas sociedades seculares, quão frágeis são ainda, que há dificuldade em não tornar especial o que aos olhos das nossas leis deveria ter o mesmo tratamento. Não é crime, é pecado. Noutro âmbito seria um escândalo óbvio, aqui desculpabiliza-se e misturam-se tempos, como se a Igreja vivesse no século XVI e a gente esqueceu-se de esperar por eles. Mas mais interessante: temos a obrigação de esperar. Coitados, aquilo é outro mundo. Ainda falam latim! Prova óbvia de uma deficiência que os exonera das leis de um país. É o mundo dos sacramentos, diz-se. São objectores de consciência, são incapazes mentais, são extra-terrestres, portanto, vivem além das leis dos países.

Um dos teus apontamentos causou-me calafrios. O que tu resolveste revolver na tua saga de defesa da Igreja Católica deixa-me sem respiração. Tu resolveste ir atrás da criança e usaste um argumento que já foi usado por um juíz portuguès num caso de abuso sexual, que na altura deixou-me quase em lágrimas de indignação. Para justificar a pena miserável que deu ao criminoso, uma das justificações era que o rapaz tinha catorze anos e, dizia o juíz, obviamente é mais grave abusar um miúdo de 6 anos, que um miúdo de 14 anos. Para mim isto não é nada óbvio, mas começo a chegar à conclusão, que a mentalidade reinante é essa. Pergunto-me se eu era a única pessoa de catorze anos que não era sedenta por experiências sexuais e que era mais fragilizada aos catorze que aos seis. Aos catorze tu sabes sem dúvidas que estás a ser abusado. Aos seis talvez. O juíz disse aquele óbvio sem apresentar qualquer avaliação psicológica do rapaz. As leis que existem para proteger os adolescentes dos adultos ao nível sexual, existem porque há os que ainda se lembram o que significa ser adolescente e para aqueles que já não se lembram, há pessoas a estudar esse período. É um período de imaturidade e crescimento e pensava que concordavamos em sociedade que é necessário protegê-los de abutres sexuais. Parece que a discussão agora anda a resvalar. Um dia destes, andamos a discutir as virtudes da educação espartana. Não sei é se ainda há montes bastante longe de um macdonalds para abandonar os putos de sete anos à sua sorte. Para os enregecer e preparar para a vida. Se as crianças encontrarem o pior logo no início, estão preparados para tudo. Só um ponto mais: crianças molestadas têm maior probabilidade de abusarem de crianças quando crescerem. Em vez de crianças, podem também pôr adolescentes antes. Depende da personalidade de cada um. Deve haver os que gostam. A adolescència é um momento de maturação, o segundo momento alto de construção cerebral. É altura de basear opiniões em factos quando eles existem e os estudos demonstram que os adolescentes precisam de guias e protecções. Não me parece que deixá-los à mercê de predadores sexuais seja uma boa ideia, tal como não acho uma boa ideia abandonar crianças de sete anos no cimo de um monte isolado.

Para terminar e até vou citar, que isto merece:

Há práticas "educacionais" nas famílias portuguesas que já hoje são consideradas crime noutros países europeus. Daqui a uns anos, acusarão as mães de não terem denunciado o marido por este bater nas crianças, como hoje acusam os bispos de não terem denunciado os padres.
Seria boa ideia estarmos muito atentos ao modo como falamos do papel dos bispos no escândalo da pedofilia, porque pode ser que se esteja a criar o modelo para o modo como daqui a uns anos falarão de nós (no nosso papel de pais ou de professores) por termos descurado as nossas responsabilidades no apoio às crianças que nos foram confiadas.

Eu sinceramente gostaria de saber que práticas "educacionais" são estas que são comparáveis a abusos sexuais de crianças! Dar um tabefe esporádico a uma criança? DEixá-las acordadas até tarde? A tua argumentação esperaria noutro blogue que eu definiria como intelectualmente desonesto. O que tu demonstras é que todos têm um calcanhar de aquiles, até aqueles que parecem racionais.

P.S.: É crime a violência física contra crianças na lei portuguesa. Eu gosto de pensar que há inteligência para ver a diferença entre o tabefe esporádico e o uso de agressão continuada sobre uma criança.

P.S.: Não sei se este foi um plano para me retirar da letargia e indignar-me, mas se foi, parabéns, conseguiste.

E assim na Páscoa, descobri

Miquel Barceló.



É muito raro descobrir novos mundos, pelo que assinalo aqui este singular momento.

Não aguento mais

A morte mandou-me uma carta registada em como ia morrer num par de dias. Estava a morrer, quando a morte pausou o processo e anunciou que afinal tinha sido tudo um erro nos registos e eu não ia morrer. Mas a revisão do processo ia demorar umas semanas (parece que demora mais a ressuscitar que a morrer). E nisto estou meia-morta e vou andar meia-morta mais não sei quanto tempo até me restabelecerem completamente viva. Nada disto aconteceu, mas sinto-me como se tivesse acontecido, para além de o ter imaginado enquanto não dormia porque estava demasiadamente cansada até para adormecer. Rastejo como um zombie até às malditas férias...................................................................................................................... férias ................................................... oásis.........................................................água........................

O tempo sem agendas

Estou na minha crise de meia idade. Está a ser difícil e até me sentiria melhor se soubesse que sǿ há uma, mas desconfio que esta crise anuncia todo um fim de vida de crises. Não me apetece ter uma mota ou um filho, mas simplesmente não ter esta crise. Não quero questionar-me sobre coisas que se as vivesse me dariam crises de meia-idade de outra natureza. A inevitabilidade de estar em crise na meia-idade irrita-me profundamente. É o pior desta crise. A partir de agora vai ser como a gripe. Uma por ano, na altura do meu aniversário, presumo, só para arrumar diferentes doenças em diferentes pontos do ano. Não sei se aguento a entrega de um relatório, uma crise de meia-idade e uma gripe no mesmo mês. Bons tempos, em que não havia necessidade de agendar doenças.

EUtediante

Às vezes dou-me conta de que há pessoas que me julgam entediante. Também há as que julgam que sou parva, mas com isto de ser parva posso bem. Mas ser entediante custa-me, tira-me toda a autoridade de desprezar a humanidade no modelo: pessoas entediantes, pessoas não entediantes, pessoas entediantes que aturo (é amor), pessoas não entediantes que não aturo (é mal-querer). Eu tenho de me aturar e não tenho de me amar. Isto provoca aqui um problema de tanta monta, que só me apetece dormir. Sinceramente, EU, entediante?

Não há mal que não venha por bem

Disputed island lost to the sea

A tiny island claimed for nearly 30 years by India and Bangladesh in the Bay of Bengal has disappeared beneath the rising seas, scientists in India say.

The uninhabited territory south of the Hariabhanga river was known as New Moore Island to the Indians and South Talpatti Island to the Bangladeshis.

Its disappearance has been confirmed by satellite imagery and sea patrols, the School of Oceanographic Studies in Calcutta said.

New Moore Island in the Sunderbans has been completely submerged, Sugata Hazra, oceanographer and professor of the School of Oceanographic Studies at Jadavpur University in Calcutta, said.

"What these two countries could not achieve from years of talking, has been resolved by global warming," he said.

Anyone wishing to visit now, he observed, would have to think of travelling by submarine.

entralgo

A quem me conhece, aviso para não construirem estereótipos, fotos-tipo, do português sobre a minha pessoa. Pelo menos quando encontro emigrantes sinto sempre estranheza. Estranheza pela saudade, pela quase atitude sofredora, porque o destino bruto os pôs fora de Portugal. E não consigo deixar de me perguntar se não é uma quase peça teatral que somos chamados a declamar, que somos emigrantes obrigados, que estamos tristes, que sem sol engordamos mirrados de maldito fondue. Como parece que faltei às aulas de teatro, calo-me e deixo-os interpretar as minhas palavras como lhes aprovem, faço cara de comiseração e tento que não se apercebam que me baldei às aulas como ser emigrante.

E quando encontro suíços, também me baldei às aulas de como ser imigrante. E quando me perguntam se não é absolutamente magnífico estar nas montanhas, como a felicidade nos abraça, eu remarco que a felicidade vem de dentro de nós. E que o fondue cheira mal e me faz mal ao figado. E não, a estação de comboios de Zurique não é especial, tirando a gaja gorda pendurada no tecto. Mas sim, adoro o sistema de comboios e a perfeita lógica das suas regras, lógica sendo algo que os alemães não percebem e os portugueses pensam ser nome de sereia.

Pergunto-me se não devia pedir um passaporte neutro, algo para pessoas que não entendem o mundo.

Planos para o Verão

As noites têm estado maravilhosas, prenunciando que me vou apaixonar pelas noites de Verão. Há tanto tempo que não sinto o alívio de caricia que são as noites em Portugal, que me tinha esquecido das minhas longas romarias com a Primavera de Vivaldi ou algo assim movido para me acompanhar nas minhas prescrutações de noites estreladas. ASsim, planeio que saio de casa e vou rodeando o lago, rodeando, rodeando, pontapeando os cisnes pelo caminho. Vai ser bom.

Não teria escrito melhor em português

Bases da moralidade rechaçadas.

Nunca perguntem à meia-noite

Por falar em Grécia antiga. Naquele tempo era assim: O meu filho anda-me ali com os papiros e nem um pedófilo tem! Que desgraça. Não se preocupe D. Eufémia, isso é uma fase. Mas daqui a pouco nascem-lhe os pêlos!

Os miúdos ficavam traumatizados quando não tinham um pedófilo que os quisesse. Presumo. Mas não ficavam traumatizados à moderna? Se hoje a sociedade também achasse que fazia bem a um mancebo ter um amante mais velho, e se os miúdos não ficassem traumatizados, então, portanto, o trauma é na verdade sociológico...? Pergunto eu. Há duas opções: Ou a maioria dos gregos antigos eram traumatizados ou a melhor maneira de não traumatizar miúdos hoje, é achar a pedofilia normal. Será que os gregos só pedofilavam, porque tinham sido pedofilados? Quem despedofilou os gregos? OU...?

Eu sou pior que um papa

Eu tenho a sensação que as pessoas extremizam o que eu digo. Quando eu digo a um amigo "Gostas de filmes merdosos", eu não estou a dizer a essa pessoa que vou acabar com a nossa amizade, porque acho que ele tem mau gosto*. Eu até vou ver os filmes com ele para verificar a merdosidade do material (se ele for bonito). Quando alguém rouba um tomate no supermercado e eu digo "Acho mal que roubes tomates", eu não estou a dizer que essa pessoa é indigna de se dar comigo, porque roubou um tomate. Eu, por vezes, como a salada. Quando eu digo a um católico que acho um crime (não só uma vergonha) o que os superiores hierárquicos católicos andaram a fazer no que respeita aos padres pedófilos (que é crime! É crime acobertar crimes! Só mesmo ser no seio da Igreja para ninguém se lembrar disto!), não estou a dizer a essa pessoa para começar a atirar padres de muros. É claro que tudo o que essas pessoas fizerem será devidamente analisado, criticado e matutado. Mas daí a achar que eu sou perfeita, coerente e comigo todos os meus amigos, familiares e conhecidos, é um salto de QED que até me dá vertigens. Se eu fosse tão severa como me fazem, viveria numa ilha num satélite de Saturno.

P.S.: eu não tenho nada contra os católicos. Eu até tenho amigos católicos!

* O pecado não é ter mau gosto. O pecado é alguém achar que, porque gosta de algo, isso, portanto, significa que a coisa gostada é de boa qualidade.

P.S.: realço: O PAPA COMETEU UM CRIME DE CUMPLICIDADE POR ORDENAR O ACOBERTAMENTO DE CRIMES! E A PENA QUE AS PESSOAS ACHAM TOTALMENTE NORMAL E GRANDE HOMEM ESSE PAPA É ESCREVER UMA CARTA A PEDIR DESCULPA... EM NOME DA IGREJA. Se eu matar alguém, vou ter a nobreza de carácter de pedir desculpa pela humanidade. E a humanidade vai-me achar o máximo.

P.S.: realço: os casos de pedofilia já eram crimes quando foram cometidos! Isto não se passou na Grécia Antiga!

Porque é que pedir desculpa não basta e é um insulto

It was not being raped by a priest at the age of 14 that shattered my faith; it was the horrifying realisation that the Catholic Church had wilfully, knowingly abandoned me to it, the knowledge that they had ordained the priest who abused me despite knowing he was a paedophile and set him free to abuse with near impunity, ignoring all complaints.

E o Papa pede desculpa de novo

(...)

The letter was written in language that was at once passionate, personal and sweeping. And the pope did take the relatively rare step of ordering a special apostolic delegation to be sent to investigate abuse in unspecified dioceses in Ireland.

But even that decision raised questions among many who wondered what the investigators might unearth beyond what the Irish government found in two wide-ranging and scathing reports released last year. One report found systemic abuse in church-run schools; another said the church and the police in Ireland had systematically colluded in covering up decades of sexual abuse by priests in Dublin.

(...)

Indeed, while many Irish Catholics were hoping for concrete measures after the government reports that have criticized Vatican norms for dealing with the abuse, Benedict instead offered a prescription for how to renew their faith. He urged all Irish clergy to go on a spiritual retreat and suggested that dioceses set aside special chapels where Catholics could pray for “healing and renewal.”

“There’s a strong tendency to approach this as a problem of faith, when it is a problem of church management and a lack of accountability,” said Terrence McKiernan, founder and president of BishopAccountability.org, which tracks church records on abuse cases.

(...)

Some Irish church officials have said the problem has been deepened by confusion over the interpretation of a 2001 directive by Benedict, then a cardinal, reiterating a strict requirement for secrecy in handling abuse cases.

Fonte.

Coloquei a negrito, o que para mim é importante no que diz respeito à Igreja como instuitição neste último escândalo. Já agora, o minimo que o Papa merece é que cada uma das vitimas lhe cuspa na cara. Era a resposta digna às suas cartas.

Eu não entendo como considerar mais uns relampejos de pedidos de desculpa e perdão, quando já não havia outra forma de ignorar a situação se pode considerar como "agora está tudo bem, porque eles admitiram e até pediram desculpa. É o renascimento!" Na realidade o que é que a Igreja fez? Até as avestruzes aterram nos buracos com mais elegância.

Como se cimentam as boas relações laborais

Sem tempo para um duche, compra um aromatizador ao colega de escritório.

Muito lentamente escorre o ranho

Portanto, Helena, sair da Igreja católica não é a opção certa se desapontado. O que há é mudar o que está errado por dentro. Já pensaste que os guardas suíços não deixam entrar cavalos de tróia no vaticano? Imagina que o meu companheiro me dá uns estalos todas as noites? Fico para lhe mudar a atitude? Imagina que a tua filha anda com malta que fuma charros? Dizes para ficar e mostrar-lhes a maravilha da sobriedade? E quanto tempo esperas?

Eu pessoalmente não me dou com cadastrados. Chamem-me esnobenta.

Dou um estalo ao primeiro que argumentar

Os argumentos. Ahhh, os argumentos. Eu, por vezes, quero dar uma chance, mas não me dão a chance. Mesmo agora vi uma espécie de apoio contra o acordo ortográfico, cujo argumento é: "O Português levou 8 séculos a construir, não será por decreto que o irão destruir." A frase é um disparate maior a cada palavra que se lhe se junta. Porra, eu consigo criar-lhes um bom argumento. Eu vou montar uma empresa para fazer argumentos!!

Portanto, o acordo ortográfico é mau, porque a língua é um maravilhoso organismo em evolução, cujas asas não devem ser cortadas por disposições legislativas. 1000 Euros.

Porque é este argumento melhor que o outro? Porque admite a língua como não acabada e viva. Porque não pressupõe a destruição da língua com este acordo ortográfico, que é um pressuposto só possível em ignorância. Porque não é comicamente dramático, mas comicamente poético. :)

Outro argumento que só me dá vontade de dar estaladas a gatos é o do natural. Isto não é natural, aquilo é natural. Eu vou contar-vos uma naturalidade que faz as delícias dos estudantes de biologia. Os tamboris que comemos são todos fêmeas. Os machos são umas coisitas sem aparelho digestivo e um nariz muito apurado, cujo único objectivo à nascença é encontrar uma fêmea. Se e quando a encontram, agarram-se a ela e lentamente tornam-se parte da fêmea. O macho encarquilha-se excepto nos testículos, que libertam esperma quando as hormonas da fêmea a assinalam pronta a desovar. Na minha fabriqueta de argumentos posso declarar que obviamente um macho é somente valioso pelas suas saquetas de esperma. O resto naturalmente é dispensável. Pelo que uma sociedade de amazonas é que era naturalmente esplêndido.

De mim e da melancolia

Gosto mais de estar melancólica do que de estar feliz. Estar feliz é um estado de embriaguez, momentâneo e vazio. A melancolia transborda para o passado e para o futuro, numa viagem 3D a partir de um minúsculo ponto: tu. Estar feliz é ver fogo de artifício. A melancolia é uma viagem de barco. Quando estou feliz não me sinto eu. Sou um palhaço em roupas civis que entretem os outros de graça. Eu sou melancolia e na melancolia encontro-me com a minha alma. Pelo que se pareço triste, posso não estar triste, mas simplesmente no meu local apropriado, em equilíbrio com o mundo.

Da vida e do inverno

Vim até Hamburgo e o cinza do seu inverno entrou dentro de mim prolongando a chuva até onde a nostalgia desagua. É uma tristeza batida, de despedidas e invernos que passam e primaveras esperadas que serão iguais, mas diferentes. São os dias e as pessoas que passam, os caminhos dos aeroportos e as paisagens a derramarem-se nos adeuses que ecoam. Estou suspensa num suspiro.

Isso não acontecia aqui.

Esta é uma frase ao gosto dos suíços. Estou a imaginá-los a abrir o jornal e o contentamento estampado na cara quando lerem esta notícia e poderem dizer: olhe que isto não acontecia aqui.

New Law Would Ban Marriages Between People Who Don't Love Each Other

Pelo direito de estar de trombas

A Helena queria um poste sobre o poder do meu sorriso. Devo dizer que por vezes o meu sorriso e o meu não sorriso são um peso. Dizem-me que sou contagiosa, o que é chato. O meu sorriso e as minhas trombas espalham-se como um tsunami, espalhando mau ou bom humor e fico eu com a responsabilidade. Quero a minha liberdade de estar de trombas! Não sei se mais alguém tem este problema, mas se tiver escreva-me e organizamos uma pequena manifestação pelos direitos dos trombudos.

A casa branca e os 27 anões

"O facto de os norte-americanos recorrerem precisamente ao Tratado de Lisboa para justificar a não vinda de Obama é, em si, uma ironia. Durante os dez anos em que os europeus andaram a discutir a reforma, ouvia-se frequentemente o argumento de que, para ser escutada pelo mundo, tinha de falar a uma só voz. Agora que o Tratado de Lisboa está em vigor, em vez falar a uma voz, a UE fala a quatro vozes – no mínimo! É compreensível que estes bizarros desaguisados intra-europeus não agradem aos norte-americanos", sublinha o diário alemão [Süddeutsche Zeitung].

Coisas que nem se pensa

Portanto, já por duas vezes, ouviram-se os sons do apocalipse, da guerra, fujam todos. O som é alucinante. Já por várias vezes ignorei alegremente o alarme de incêndios, mas o alarme morte total é impossivel de ignorar quando não se sabe que morte é que anuncia, porque obviamente este guincho é morte. Uma vez por ano, o som morte total é testado, para que quando o apocalipse se abater sobre a Suíça todos tenham tempo de pensar "Estou fodido".

Lesson on how to report the news

p.s.: serious humor

Cara feia aos cara tapada

Na minha óptica, os véus integrais caiem direitinhos na educação. O que eu quero dizer com isto, é que somos educados a certas regras de estar no espaço público, que nos permitem viver num mínimo de agradabilidade todos juntos. Para mim, alguém tentar falar comigo de cara tapada é de muito má educação. Tal como é mal educado usar um decote de tal maneira aprofundado que eu tenho medo de ser projetada a qualquer momento por um mamilo. Contudo, educam-se as pessoas por decreto? O melhor seria o sistema normal de pressão social. Mas que fazer quando essa pressão não funciona e ainda por cima se dá a desculpa "Para mim ser mal-educado é um caso de identidade!"? Ou pior, "Para mim ser mal-educado é um caso de religião!" Portanto, até que ponto aguentar a má-educação dos outros e, ainda por cima, as más desculpas. Ah, mas dizem vocês, isto é só racismo e afins. Além disso, são só meia-dúzia de caras tapadas. Relativamente ao primeiro ponto, é verdade para algumas pessoas, mas não para todas, nem um mau cobre outro mau. Quanto ao segundo ponto, é possível aguentar alguma má educação. Não é como se não houvesse outros mal educados na via pública. E portanto, digo eu, aguentem-se os mal-educados, mas façamos todos cara feia aos cara tapada.

Fora o topfull!

Pelo menos nos serviços públicos vai ser proibido cobrir o rosto
Comité parlamentar defende proibição do véu integral em França

Querem saber? Concordo. Se há limitações no minimo de roupa, também deve haver no máximo. Só mudo de opinião quando começar a ver gente de biquini nas finanças.

o inverno dá cabo da gente

Há dias prováveis. Uma pessoa acorda de manhã e sabe que provavelmente o dia vai correr mal. Uma pessoa pode lutar contra a probabilidade. Pode começar o dia com uma terrina de café e uma concha de natas do céu e ainda por cima lavar logo os dentes, para precaver a probabilidade da cárie. Mas sabe a probabilidade de escorregar no gelo que faz lá fora. Uma pessoa vive da coragem de sair de casa e enfrentar a probabilidade. Um segundo depois um quilo de neve cai em cima da cabeça e pensa "-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------porra!"

A natureza mesmo à vista

Um amigo contou que já viu inúmeras raposas no meio de Zurique. Mesmo no meio, na baixa zuriquenha. Outro confirmou que há mais raposas a viver em Zurique, que nas envolventes e ele é biólogo. Outro afiançou-me que eu já deveria ter capiscado uma quando vou pra casa, bom percurso para avistar raposas. Portanto, limpei a arma, meti-a na mochila e comecei a caçada. Nã. Limpei os óculos e comecei o treino árduo de não olhar para o chão enquanto caminho. Nã. Não uso óculos. Meti um pau no pescoço para o manter direito. Desisto. Ver raposas em Zurique dá muito trabalho.

Olho por olho, dente por dente

Quando li este poste (e já agora, se anda por aqui perdido, sou ateia), pensei, tanto burburinho por nada. Porque a não ser que me esfreguem as coisas no nariz, se me derem a amplitude para eu ignorar, eu estou na minha onda, vive e deixa viver. O cardeal patriarca falou quinze minutos na RTP1, no dia 24 de Dezembro. Pude ignorar? Pude. Ok, cardeal fala. Mas depois parei, porque eu não o ignorei. Porque da forma que falou, ele ofendeu os ateus. Portanto, não me chateou que o cardeal tenha falado, chateou-me a sua atitude. Não só ele usa um espaço privilegiado na estação pública, mas ele tem o topete de pensar que ele tem direito a ele e de o usar para denegrir parte das pessoas a quem aquele espaço pertence. E é isso que chateia. A mim não me chateiam as cruzes, a mim chateia-me que as pessoas para quem as cruzes são importantes, achem que têm o direito de as impingir aos outros. O que assusta o cardeal patriarca é que nós possamos vir a ser a maioria e que possamos ser tão arrogantes quanto ele e as suas ovelhas. O que o senhor cardeal patriarca deveria saber é que eu não me importaria nada de os deixar pôr cruzes onde querem ou ele falar na televisão pública, mas que quando ele se arma ao pincarelho com os ateus, eu apoio quem acha que devemos impôr limites rígidos. Porque se não me toleram a mim, porque é que eu os hei-de tolerar a eles?

Pró ego

Aprender com a Europa

Este gajo tem razão

It's Much Better If Things Are Discussed Openly

Boas descobertas

Christina Pluhar e L'Arpeggiata

As ironias da vida

Li que ontem um espectacular arco-íris apareceu nos céus de Lisboa. Foi uma coincidência fantástica. Eu não sei não, beatos, mas parece-me um sinal inegável do vosso chefe supremo. Uma belíssima estalada.

De resto, agora os homossexuais, querendo adoptar, têm de adiar o casamento uma década. As ironias divinas têm sempre as versões mais pobres dos humanos.

Ao D. Policarpo, que almeja ser meu inimigo

Estava eu a concentrar-me na digestão, depois da primeira ronda daquele desporto maravilhoso que é comer durante as festas, quando me aparece o D. José Policarpo naquela caixa sempre iluminada em todas as salas-de-estar portuguesas. Para meu enorme espanto, o D. José falava de mim! O homem parece que resolveu achar que os ateus são um perigo, o que demonstra que necessita de sair do convento. Podemos ter os nossos momentos de alarvidade, mas chamar-nos perigosos é como estar ocupado a matar aranhas durante o ataque de um tubarão. O D. JP, que não pode casar para ter todo o tempo do mundo para pensar no que lhe compete, mas deve ter arranjado algum passatempo no entretanto, parece precisar de gente que o ajude a capiscar as suas ovelhas. Portanto, D. Policarpo, aqui vai: as suas ovelhas que se autodenominam de não praticantes e que só vão à igreja para casar, são iguaizinhos aos ateus. A única forma de os diferenciar é com uma pergunta: pergunte-lhes se acreditam em bruxas. Se disserem que não, são ateus, os outros são todos seus. Assim, D. José Policarpo, como pessoa que também não se casou e que posso passar o tempo que passaria a passar as camisas do meu marido a pensar no seu problema, penso que a solução é em o D. Policarpo focar-se na educação dos milhares de católicos não praticantes. E por amor de deus, deixe os ateus em paz.

Leituras de Natal

What Is Living and What Is Dead in Social Democracy?


Bem, aprendi com este texto que a social democracia está morta em Portugal. Depois de três meses na Suíça posso dizer que detesto e gosto dos suíços e chateia-me que comecei a gostar de falar mal deles. Estou apaixonada obcecadamente por Sígur Rós e ainda choro com os Radiohead. Não tenho lido nada e desisti de ser uma pessoa interessante. Quero fazer tricot e perder muito tempo. Este fim-do-ano vou imaginar o mundo daqui a dez anos (isto chama-se viver à frente do meu tempo). Estou indecisa entre o apocalipse total ou um mundo em que os homens têm cesarianas, as mulheres juram a pés juntos que são fracas demais prá guerra e deus aparece-nos a explicar que esteve em coma por ter apanhado com um cometa na testa, os afegãos são turistas no Algarve e os americanos foram todos viver pra Marte e não sabem nada doutros planetas. Férias.

Os suíços são uns idiotas

Resolvi comer a comida indiana, que me foi servida metida numa daquelas malgas de pala italianas para esparguete, só com garfo. Informaram-me que na Suíça é má educação não comer com faca. Além disso, comer com faca é uma necessidade cultural suíça alienável. Obviamente, não me estou a integrar. Por que é que vim viver pra Suíça? Isto não foi uma brincadeira como supus até meio da conversa. Eu já disse que os suíços são uns idiotas?

medo II

Por falar em medo... Portanto, andam em Copenhaga a tentar pôr-se em acordo acerca de um futuro que ninguém consegue apreender. É incerto, pois, mas há algo totalmente certo: vai ser diferente do que estamos habituados e não é só alterações climáticas. Esta vida, estes computadores debaixo dos nossos dedos e olhos, os produtos todos que usamos, tudo o que tocamos, todos os nossos sentidos imersos num mundo totalmente baseado em combustíveis fósseis. Até mesmo as energias alternativas estão baseadas em combustíveis fósseis. O número impar de seres humanos neste planeta deve-se à capacidade industrial de produzir comida para todos eles. Tudo isto tem os dias contados. A piada, a enorme piada, é que os cientistas quando fazem as suas projecções no futuro, fazem-nas como se fosse haver combustíveis fósseis consoante os nossos caprichos. Não vai. Como os economistas que pressupôem crescimento ilimitado ou os religiosos que pressupôem vida para lá da morte. Não há. Copenhaga não interessa, porque antes do que os políticos estão dispostos a limitar agora, terão de limitar pela escassez. Vamos ser obrigados a não emitir. E nesse belo futuro, ficaremos sem o mundo a que estamos habituados totalmente construído por nós com base nesse manancial de energia enterrado debaixo da terra, e sem o clima a que estamos habituados há cerca de 12000 anos. Ou seja, temos de aprender a viver outra vez, não só na pré-revolução industrial, mas na pré-história. Se o futuro chegasse hoje, nenhum dos homo computis saberia como sobreviver. Eu não tenho, nem quero ter ideia de como viver nesse mundo. Portanto, quanto cigarros posso fumar antes de chegar o futuro?

medo

Os suíços fazem uma coisa muito estúpida e aparece toda a gente a querer parecer mais inteligente e mais boa pessoa e melhor país do que realmente são. Os suíços têm uma panca por referendos e talvez que o resto do pessoal possa aprender com essa panquice o que os referendos acabam por ser na realidade. Referendar o casamento de pessoas do mesmo sexo é ao mesmo nível de estupidez de referendar a proibição da construção de torres redondas e altas num país. Por isso não se armem ao pincarelho. A diferença entre vós e os suíços é que na Suíça é mais fácil propôr um referendo que arrancar os pêlos das axilas com cera.

A segunda parte da minha diatribe, é aquilo que já me preocupava depois das eleições para o parlamento europeu: as pessoas têm medo. Perderam a capacidade de não generalizar esse medo para todos os muçulmanos e tudo o que ressoe mais que levemente a muçulmano. O que quer que seja, mesmo num país sem quaisquer problemas com a sua comunidade muçulmana, o medo atravessa a Europa e ressoa pesadamente no coração de todos os europeus. Não vale a pena apontar o dedo aos suíços. O medo é geral.

Educação de valia

All animals, humans included, have evolved the capacity to create a distinction between members of the in-group and those in the out-group. But the features that are selected are not set in the genome. Rather, it is open to experience.

For example, we know from studies of child development that within the first year of life, babies prefer to look at faces from their own race to faces of a different race, prefer to listen to speakers of their native language over foreigners, and even within their native language prefer to listen to their own dialect. But if babies watch someone of another race speaking their native language, they are much more willing to engage with this person than someone of the same race speaking a different language.

These social categories are created by experience, and some features are more important than others because they are harder to fake and more indicative of a shared cultural background. But, importantly, they are plastic. Racial discrimination is greatly reduced among children of mixed-racial parents. And adults who have dated individuals of another race are also much less prejudiced. On this note, moral education can play a more nurturing role by introducing all children, early in life, to the varieties of religions, political systems, languages, social organisations and races. Exposure to diversity is perhaps our best option for reducing, if not eradicating, strong out-group biases.

Marc D. Hauser

Islamofobiafobia I

Admitiríamos que alguém se apresentasse no espaço público, dizendo "sou católico, o que quer dizer que sou um factor positivo"? Uma das glórias da Europa, duramente alcançadas, é que a religião não abre as portas do paraíso moral. A religião é apenas um facto – e discutível. Poderia aceitar, e sem uma generalização equívoca, que Ramadan me dissesse que a presença árabe é positiva. Tal como se me dissesse que a presença chinesa era positiva. Mas não consigo ver em que medida pode ser positivo o contributo de um comportamento definido pela religião.

Arcadi Espada

Série: grandes experiências

O grande problema dos computadores é que nunca desistem.

A minha memória preferida

Um dia, era eu criança, num impulso peguei no meu gato e atirei-o da varanda. Fiquei suspensa em incredulidade, encostando-me na parede na esperança de desaparecer por ela adentro durante tempo que agora não sei se muito ou pouco. Porque fiz aquilo? Lembro-me e não sei se é verdade, que me custava a respirar ou lembro-me agora do meu respirar, no pânico de me perceber. A certo momento, muito ou pouco depois de ter atirado o gato, movi-me para o beiral e olhei para baixo. Quando não vi o gato, corri para dentro da casa, lembro-me que corria muito depressa e criava ondas de ar pela casa, que me empurravam pelas escadas, pela rua, mas pode até nem ser verdade que corri depressa. Procurei o gato onde o gato devia estar, procurei debaixo das roseiras, perto da camélia, por entre os caules secos dos lírios e não percebia para onde ele se teria arrastado. Ele tinha de estar por ali e depois de muito tempo a procurar, desisti, mas remoendo por dentro tudo aquilo que eu não conseguia perceber. Que eu tivesse morto o gato e que o gato tivesse desaparecido. Como devem estar a prever, o gato apareceu-me mais tarde, completamente saudável, parecendo não albergar qualquer ressentimento. Inacreditável. A minha conclusão, na altura, foi que deus tinha-me dado uma segunda oportunidade. :)

Borrifamento total

Em Dezembro, em Copenhaga, talvez já tenham ouvido falar, há uma daquelas reuniões para os políticos se entenderem sobre o futuro do clima. Para acharem que vale a pena vir ler o meu blogue, já dou o resultado: nada. Nada em termos políticos, que as roldanas do destino dão as suas voltas inexoráveis. A minha dúvida é quanto é que eu irei assistir na minha vida. Quantas vezes, velhinha e sem dentes, direi "No meu tempo havia aqui uma praia ou não havia aqui uma praia ou havia 6 milhares de milhões de pessoas, imaginem, tantas, aquilo naquele tempo era como os coelhos." Que velhinha interessante vou ser...

Naqueles relatórios que os cientistas do clima engendram uma vez cada cinco anos, aqueles relatórios do IPCC, maquinaram-se uns cenários do que a humanidade ia mandar para a atmosfera. Havia o cenário "Pessoal em borrifamento total", "Pessoal importa-se um bocadinho", "Pessoal transforma-se noutra espécie". Já se passaram uns quase trinta anos e agora até dá para pegar nesses prognósticos e compará-los com o que aconteceu. Portanto, estamos a seguir o cenário borrifamento total. Se calhar, é para ficarmos contentes que sejamos capazes de prever com tal exactidão o nosso nível de borrifamento total.

Não me lixem

Há pessoas que se viram para os fumadores e perguntam em total desconchavo de lógica, como é possível fazer algo tão sem lógica? Estamos a matar-nos tão lentamente que não é suicídio, o prazer que se tira daquilo é incompreensível para um não-fumador e por vezes mesmo para fumadores, que são uns meros viciados, que se meteram porque acharam que era fixe, que arranjavam mais garinas e isto para mim é que é total desconchavo de lógica, porque beijar alguém que fumou, ou é muito amor ou muito álcool. Eu não sei se sou viciada. Posso parar meses, posso parar porque estou de férias, posso parar porque me apetece, muito poucas vezes na vida me passei por um cigarro, mas fumo e fumo com prazer. É ilógico? Será lógico apanhar um avião para ir para umas meras férias, numa mera praia, cheia de turistas com cor de lagosta cozida, sabendo que isso anda a mudar o clima? Será lógico ter filhos quando estes só dão chatices e que a possibilidade que tomem conta de ti na velhice sejam do tamanho de uma ténia? Será lógico oferecer a existência a um deus? Mas alguém faz coisas a pensar em lógica? Porque é que um fumador tem de ser lógico?

As perguntas que as pessoas fazem aos fumadores é a perfeita ilustração de como as pessoas pensam relativamente aos outros e às suas preferências, perguntas que as pessoas sentem que podem fazer aos fumadores porque é agora socialmente aceitável menosprezar os fumadores nos atributos que pertencem a todos. Um viciado em açucar acha que é mais que um viciado em nicotina, por razões que me ultrapassam. A única coisa que aceito ser apontado a um fumador é que ele incomode outros. A partir do momento em que ele precavê o conforto dos outros, passa-se ao que realmente se passa: fumar é agora uma escolha moral. Eu quero que os moralistas do mundo se vejam ao espelho.

Antecipação

Em dias especialmente cheios de burocracias várias, já começo a sentir que o fim da vida é este infinito procurar de moradas de repartições, de leitura de condições, de assinatura de contratos, o eterno sentir de me estar a casar por, pelo menos, 12 meses. Após tanta assinatura depois da cruzinha, tenho medo que quando entrar na rotina do dia-a-dia, me sinta em falta de uma cara que olho em antecipação do que poderá dali sair, uma megera ou megero, a simpatia, sorrisos falsos ou verdadeiros. Posta, então sem distrações, perante a minha vida em Zurique, tenho medo do que já conheço desta cidade, de a ir detestar como se detesta uma sogra.

Os turcos da Suíça

Os turcos da Suíça são os alemães. Um dia destes hei-de ler mais um daqueles títulos "Há alemães a mais?" e rir-me como a cobra do Pinóquio até ficar sufocada em schadenfreude. Queixam-se uns de que os outros não se sabem comportar, mal-educados, com a mania que o mundo é deles. Queixam-se os outros de serem tratados com rudeza. Li no jornal, que se apanha grátis na estação, que vai começar um novo jornal para os alemães na diáspora (diáspora a uma hora de distância!!!): para os ajudar a integrar!! Eu vou morrer a rir-me neste país.

Divertindo-me com Graça

Acontece que o entendimento geral em Portugal é o de não se poder confiar em José Sócrates e no PS. É um tópico que, por absolutamente evidente e notório, não carece de qualquer desenvolvimento, nem de demonstração e prova.
16 Setembro

O resultado das legislativas não se limita a traduzir a profunda estupidez com que o eleitorado nacional se comportou. Levará o País aceleradamente na pior das sendas.
Hoje

No limite, é o conceito de justiça

No limite, trata-se sempre do conceito de justiça que cada um subscreve. Se acreditarmos na norma bíblica do "olho por olho, dente por dente", Polanski não apenas devia ser preso, mas porventura também violado, se de facto violou. Se acreditarmos que a justiça deve ter um objectivo, seja ele, por exemplo, ressarcir uma vítima, recuperar um criminoso ou garantir a segurança, não se vê razão alguma para que Polanski vá para a prisão.

A estrela

O Roman Polanski foi talhado para a tragédia. Até a tragédia de estar entre dois mundos que teimam em ver o mundo da mesma forma, mas com óculos diferentes. Por ele ser artista supremo, puseram-no noutro nível de julgamento, de um lado como desculpabilizante, do outro como motivo de assédio. Se Roman não fosse Polanski, o caso ter-se-ia resolvido há 32 anos e não tendo sido resolvido teria sido esquecido por agora. Se Roman não fosse Polanski teria sido recambiado sem baixo-assinados e sem ministros. Mas quando se nasce com uma estrela, ela persegue até à morte. Se ele morrer atropelado por uma estrela cadente, não se surpreendam.

badalam levemente como quem acorda por mim

Há uns tempos, talvez já contados em ano, li que, num promontório qualquer da Suíça, queriam proibir por lei a construção de mesquitas. A razão mais proeminente dada, era o barulho. Depois disso, na India, estive perto de uma mesquita pela altura em que estão a rezar ou a chamar para a reza ou a cantar no duche, e aquilo é mesmo um chinfrim. Na altura pensei, nos neurónios que ainda não tinham migrado para um côncavo escuro do meu corpo, "os suíços é que têm razão". Agora estou na Suíça e é uma chinfrineira de sinos. Têm imensas igrejas, todas com badalos, a badalar a qualquer hora, desde a madrugada à noitada. Disseram-me que um, obviamente hereje, requisitou que só badalassem depois das 9h. Não, responderam, que isto já se fazia assim há centenas de anos.

Como estão a ver, os suíços são muito mauzinhos a inventar desculpas.

Adenda: Onde vivo agora, a igreja católica só toca para a missa: para ir e na saída.

E andam-me a dar nóbeis a moleiras importadas da roménia

Meu Deus! Ele vai tornar-se alcoólico!, ouço gemer as duas velhinhas simpáticas que lêem este blogue e prefeririam que eu rezasse a algum santinho até que a irritação passasse e a dor se transformasse em prazer mórbido, como tantas vezes lhes acontece a elas quando tratam do buço. Mas não é em bebedeiras que eu estou a pensar, afinal sempre preciso de trabalhar daqui a pouco.

Parece que a vampira alemã escreve weltliteratur, que é traduzido em miúdos, todas aquelas histórias que emociona pseudo-intelectuais do mundo inteiro. Eu só gosto de cómicorealismo, que é traduzido em miúdos, pegar na vida e transformá-la num riso, se não no bom gosto de um sorriso. De resto, quero que vão todos para o caraças, incluindo o Roman Polanski, que vive numa cadeia perto de mim.

P.S.: Já agora, relativamente ao prémio nobel da paz, congratulo-me que o deêm a um gajo que não fez a guerra antes de tentar a paz. Este pelo menos não fez ainda nada, para lá de ser uma paixonite para adultos. Mas ó pra mim, eu tenho o potencial para ganhar um nóbel. Ó PRA MIM! Eu faço umas merdas na ciência! Alô ALÔ!

Pide em Zurique

E perguntam: onde andas. E eu digo: cá estou, Zurique. Há gente a falar português debaixo de cada pedra: brasileiros, portugueses e angolanos já foram detectados pelo radar lusolândia, tantos que me saturam o detector. Por exemplo, no outro dia um grupo de turistas brasileiro em excursão relâmpago (aquelas em que tens 1 hora para ver Zurique, 2h para Munique e 4h para Paris) entupiu uma daquelas ruas estreitíssimas da zona antiga e ali fiquei num engarrafamento pedestre. Por exemplo, no outro dia estive a ouvir a conversa de um mocinho brasileiro a explicar a uma alemã que os portugueses falam muito depressa, mas é a mesma língua e que só gosta de espanhol por causa da música. Gostei tanto dele, que quase fui à mesa dele e me apresentei devagar. Mas talvez percebesse que eu tinha passado a última meia-hora a espiar e coibi-me. Por exemplo, no outro dia três angolanos divertiam-se com piadolas à custa dos locais e eu fiz um esforço desmesurado para perceber-lhes o português. Conclusão: tenho passado os últimos dias a viver a vida de um pide.

Fotos ilustrativas do meu poste abaixo (penso eu de que)

Exposição do Bauhaus: na secção das artes plásticas e representativas (sou eu a dar-lhe o nome). Esta geringonça movia-se e supostamente criava um espectáculo de luzes. Baixinho para que ninguém nos ouça: seca... Mas para tirar fotos era realmente interessante. Havia outras cenas mais interessantes, como as pinturas (o Mondrian estava lá, e eu que não sabia que ele tinha sido influenciado por alemães) e representações teatrais (havia uma que era dançarinos assim como a estátua ali debaixo, no palco a formarem formas... perceberam? têm que ir ver).




Bauhaus em Hamburgo? Será Mondrian 3D?



Esta é uma pequena parte (eu tenho a mania de fotografar partes de coisas) de uma escultura à frente do Reichstag em Berlim, que relembra os políticos que foram perseguidos pelos nazis. Cada placa contém o nome, datas de nascimento e morte, e local da morte (geralmente um campo de concentração).

Macedónia a partir da Bauhaus

Este fim-de-semana descobri que a modernidade é velha. Ando a reestruturar a minha ideia do mundo. Fui à exposição sobre o movimento Bauhaus na Alemanha. Seguidamente, vou escrever a minha superficialidade e escrevo esta declaração de pessoalidade, este óbvio de um blogue ser opinião, porque a Helena anda por aí e ela é uma especialista em Bauhaus e não quero que ela se me atire às canelas. Eu não estou a ensinar ninguém sobre o Bauhaus. Provavelmente estou só a ser moderna.

Portanto, a minha primeira declaração, talvez herética, é: o Bauhaus é o pai da IKEA. Só que o Bauhaus deu-se de 1919 a 1933 e foi um movimento extremamente rico de ideias. Os conceitos desenvolvidos estavam cimentados numa visão do futuro com várias dimensões: políticas, sociais, artisticas, etc. A IKEA é uma superficialidade, uma degenerescência. A IKEA é a actualidade: um mundo vazio de ideias e cheio de marcas. Portanto, a modernidade hoje é a superfície da modernidade de ontem.

A segunda impressão que me ficou da exposição é uma reposição do deslumbramento que eu sinto com essa Alemanha entre guerras, berço de tanta ideia revolucionária, que em 1933 começaram a ser mortas uma a uma, por uma ideia que se mostrou um horror: o nazismo. A pergunta tem que surgir: porquê esta e não outras? O que me têm ensinado é que as pessoas viviam uma situação económica que os fazia sentir de tal forma inseguros, que acolheram quem lhes desse um sentido forte.

Eu tenho um certo medo do futuro. O 11 de Setembro de 2001 aconteceu nos EUA, quando assassinaram à volta de 3000 pessoas e daqui os americanos deixaram que a administração Bush ratasse as suas apregoadas liberdades e pusesse em questão fundamentos de direito internacional. Aqui, metade do pessoal mete o rabinho entre as pernas cada vez que um gajo de toalha na cabeça grita e a outra metade chateia-se com meros lenços na cabeça das mulheres, enquanto o verdadeiro problema está submergido na confusão. Agora estamos em crise económica e finalmente demo-nos conta que é impossível o crescimento infinito que nos era propagado pelos economistas. Não sei que pensar, mas num mundo sem ideia, estaremos preparados para não deixar uma má ideia tomar conta de nós?

Um poste para guardar na minha série: os media portugueses irritam-me profundamente

E a lógica do «vale sempre tudo» apenas contribui para reduzir a dimensão humana da actividade política e alimentar uma noção de debate público como se de um jogo de pingue-pongue contra uma parede de cimento se tratasse. São preferíveis políticos de rosto humano, falíveis, por vezes vaidosos, a autómatos previsíveis e aparentemente clarividentes., N'A Terceira Noite

Amo o Outono

Adoro o Outono. É um daqueles temas que me fazem desejar ter talento para escrever como um escritor, para por em palavras o que parece inexprimivel e no entanto... Sem talento, tenho de me apoiar em palavras como magia. Quanta magia existe num bem-estar feito de nenhuma causa para lá de estar vivo e ser capaz de sentir, bem, bem? É, portanto, a magia de estar vivo; um imponderável, portanto. Mas o Outono é um imponderável inexprimível de uma classe superior. Será que gosto especialmente de dourados? Porque o Outono é ouro. E qual o prazer do primeiro frio? No Outono caminho muito, vagueio pelas ruas, pisando a terra molhada, o crispar das folhas secas, na urgencia de completar um sonho perecível. Deixo de fumar, para ter espaco para o cheiro do Outono nos meus pulmoes, metendo-o também nas bochechas, reservando-o para o longo ano, até ao próximo Outono. As folhas chovem sobre mim e eu sorrio como se caíssem por mim: é o Outono a dialogar.

É tao difícil exprimir o Outono, que só posso concluir, que amo o Outono. Este é o momento mais luminoso e aguardado do meu mundo. Está a comecar e a mim só me apetece saltar, saltar como um boneco animado, saltar sobre o sofá e a cama. Sinto-me como quando era crianca, dentro do carro, a caminho das férias anuais na praia. A expectativa do que está a comecar, todos os dias de Outono que estao para comecar, nao sei onde meter o meu entusiasmo e rebento de alegria! É Outono!

Dois bons artigos

Minority Death Match: Jews, Blacks, And The “Post-Racial” Presidency, de Naomi Klein

Twice Branded: Western Women in Muslim Lands, de Judy Bachrach

Sobre o segundo, ainda hei de fazer uns considerandos. Para lá de dizer, que se aquilo não é uma mentalidade que merece ser combatida e desprezada, então não sei que vos diga. E nem falo das ideologias que dali saem. Se eu fosse holandesa, votava Geert Wilders. É simplista? Que se lixe.

P.S.: antigamente estas coisas só me punham em estado de feminismo.

É tão fácil falar

Eminent Afghan and international figures had encouraged citizens to defy the Taliban and vote in the elections. Yet, as a casualty in the process, Mr Mohammed and his friends say he has received no official support (On his way to the polling station he was held by Taliban fighters, beaten brutally, and then had his nose and ears slashed off.).

Mr Mohammed said his family had borrowed 20,000 Afghanis (around £250) from a local money lender to tide them over and buy medicine for him in the capital, Kabul.

"We have to pay back 40,000 Afghanis in three months," he said. "I do not know how we are going to do that, I think we will have to sell things. I do not know when I'll work again.

"Poor people suffer in this country, I do not know whether the elections will change that. I do not think I will try to vote again, I am now very frightened."

Tirado daqui.

Os genes e o desperdício

De vez em quando vêm uns lamentos do Portugal triste que nao se desenvolve, até ao ponto de já alguém ter apontado os dedos aos nossos genes colectivos. Depois perguntam-se porque é que os portugueses até dao ares de mérito no estrangeiro, porque nao na pátria, porque é que aquele solo nao dá fruta (e etc e tal cliche)?

Esta semana, por duas vezes, gente da minha geracao, trintoes portanto, que se lamentam nos moldes anteriores e sao muito modernos e muito pela iniciativa privada e pela responsabilizacao individual e muito modernos e fazem muitos erros ortográficos e gramaticais, falavam dos intelectuais e das "elites" com um desprezo e apontaram-me o dedo como uma parasita que tem a sorte de mamar em tetas de ouro, quando o que é que eu faco realmente? Pode-se comer? Pode-se meter no tanque do carro? E eu faco ciencia. Imaginem se fosse artista!

Num país em que nao se percebe o poder da arte como propulsor da criatividade humana, e até a ciencia, até a ciencia lhes parece um desperdicio, acho que podemos parar de olhar para os genes.

Pensamentos colaterais

Andei a passar os olhos pelos programas eleitorais. Preciso de passar mais uns olhos antes de conseguir ver por entre as postas de bacalhau, mas o que me vinha á cabeca eram os Magalhaes e os artigos que tenho lido sobre a possibilidade que existe de estarmos a mudar os cérebros das geracoes futuras (e há dois períodos muito importantes no desenvolvimento cerebral, que é os primeiros anitos com o desenvolvimento exorbitante de neurónios e na adolescencia, quando se cimentam ligacoes entre os neurónios mais usados e se elimina o que nao é tao usado), com uma forma de adquirir conhecimento que é muito diferente de um livro. E isto, antes de se terem criado bibliotecas de geito nas escolas. É mesmo por os bois sobre o carro e atracá-lo ao mini.

P.S.: Apesar de todas as criticas que possa ter ao PS, é até agora o único a quem daria o meu voto. Mas hei de explicar, se me apetecer...

P.S.2: O meu pai vai ficar tao contente. Se abandonei a Igreja e o Benfica, pelo menos que me mantenha fiel a um dos estandartes da familia (mas eu sou tao, tao socialista, só que mais que o partido). Vou-lhe telefonar!

Portanto, porque gosto tanto de Edward Hopper

Posso comecar pela simplicidade. Edward Hopper só pintava o estritamente necessário. Se repararem ele pintava os postes de eletricidade, mas nao os cabos. Vao lá ver, eu espero... O pintor do primeiro quadro que eu mostro (abaixo, num poste já ali abaixo) chamava-se John Sloan e se mirarem os seus quadros, é o arraial minhoto: é os prédios, é as roupas, é gatos a aparecerem em todas as esquinas, uma cena à esquerda, mais uma cara noutro lado. Eu espero outra vez...

Em segundo, há método em Hopper. Ele pintava quietude com horizontais e movimento com diagonais. Se repararem no quadro que eu pus abaixo, a diagonal é o braco da menina e, nao sei como é com voces, mas eu fico completamente fixada naquele braco. O quadro do Sloan é aquela roupa no estendal. E depois? Que me interessa a mim um monte de roupa no estendal? Mas aquela jovem, nao posso deixar de me interessar pelo que ela estará ali a fazer. Vai sair? Estar-se-á a preparar para a noite ou para o trabalho? Isto também se deve aqueles verticais, aquela porta que a enquadra, aquele relógio, os contrastes de cores (reparem as cores em Hopper, sao essenciais, trabalha com cores primárias e as suas oposicoes, como o vermelho com o verde) e o voyeurismo. A cena do Sloan é banal, as cores que usa normalmente sao uns pastéis entediantes e o que salta no quadro abaixo é o branco da roupa e roupa a secar deverá estar nos anais do NAO-INTERESSANTE. Além disso, nao há qualquer frisson no facto de estarmos a ver aquela mulher a estender roupa. O máximo que a minha imaginacao consegue fazer com aquilo é perguntar-se "onde está o cesto da roupa"? Isto é de por um hiper-activo a dormir.

Em terceiro, ele cria uma atmosfera nos seus quadros, como se algo estivesse para acontecer. Estamos num prestes, como no inicio de um filme de Hitchcock. Isto é um convite à imaginacao. Depois, Hopper pinta de maneira a que nós nos sentimos parte do quadro. Eu estou com aquela jovem. Ela nao sabe, mas eu estou ali a observa-la e sinto-me um pouco desconfortável por a estar a espiar. Mas eu quero saber quem ela é. A mulher a estender roupa? Naaaahhh.

O Hopper quando comecava a pintar já sabia como o quadro ia acabar. Já tinha planeado as cores, os contrastes, as linhas e as perspectivas. Ele já sabia o que queria provocar no observador. Os artistas que eu gosto sao sempre assim: pensam antes e trabalham muito, o que, para mim, poe em questao o géniozinho que por mero acaso é original. Eu de vez em quando visito um tipo que pinta. Os quadros sao horriveis (nunca lho disse). Penso que quando consegue algo minimamente de interesse, é por acaso. Ele simplesmente comeca a pintar. Vai espetando coisas pra lá, muda de ideias e o quadro acaba por ser camadas caoticas de tinta sobre tinta. Nao percebo quando é que ele decide que terminou. Para mim está tao horrivel como antes. Eu sempre me disse que eu nao percebo de arte. Mas será que quando um pintor é bom, mesmo que uma pessoa nao seja especialista, acaba por saber da qualidade, porque a arte diz-lhe algo. O nao especialista nao sabe porque, mas se observar, reconhece. Eu penso que precisamos de observar primeiro bastante, mas a certa altura ganha-se um sexto sentido, um certo gosto. Deve ser um pouco como aprender uma língua como um bébé. Nao se sabe a gramática, mas sabe-se falar.

Uma vez fui a um exame de pianistas na academia de música de Hamburgo. Eu nao percebo nada de musica, mas soube qual é que gostei ou nao. Os musicos com quem fui ficaram muito excitados, porque parece que eles concordavam comigo. Claro que eles explicavam tudo com muita tecnica, eu só gostei, gostei, sem saber porque, mas gostei. Tem piada, nao tem? Por vezes, é só uma questao de relaxar e nos deixarmos ir. Se formos é porque valeu a pena.

Há dias em que me apetece morrer

por favor, nao comentar, agora nao tenho tempo.

Que bonito: Israel a aprender com os vizinhos

Os escandinavos estao sempre a meter-se nestes assados. Será a auto-censura, no resto desta Europa tao bem comportadinha? Ou serao os israelitas anti-louro-platinado?

Adenda a 28.08.09: E depois do governo israelita confundir o jornalismo feito num país com o governo político desse país (como os seus vizinhos retrógados fazem), o jornalismo de Israel mostra que a esperanca de Israel está longe do seu governo político, mas perto do seu jornalismo (ou que, pelo menos, há liberdade de imprensa e gente com juízo):

Swedish article on organ harvesting was cheap and harmful journalism

Excerto: "Serious journalism's task is to document, investigate and prove - not to call on others to investigate, as the Swedish tabloid did. One may, for example, accuse the Swedish reporter of a crime, writing that he rapes little boys or girls, all based on suspicions and rumors, and call on the Swedish police to investigate. That's what the reporter did with his claims of trafficking in Palestinian organs."

A graca

Nao há duvida alguma que eu gosto mais do segundo quadro que do primeiro. Nao percebi a razao, até Domingo, quando fui ver uma exposicao sobre Edward Hopper no contexto dos seus contemporaneos. Edward Hopper fez quadros de que me é impossivel nao parar e observar. Há ali algo que chama, que pede e exige atencao. Porque? Na exposicao era possivel comparar e tentar perceber o que havia num e nao noutro. Depois, se me apetecer, conto.

Suicídio das pintarolas

A cada passada vi uma joaninha espalmada no chão. Porquê, meu deus, porquê? Logo hoje que o Biedermann ganhou!

P.S.: tou suada

P.S.2: hoje elas continuam a descer ao chao e a serem calcadas. O que é isto? Época de acasalamento e só podem foder no chao?

P.S.3: tou feliz

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaavol!

Paul Biedermann ganhou algo na água ao Michael Phelps. E o meu título: foi o grito na rádio. Espero que nao hajam apitos na rua...

P.S.: tou entediada

P.S.2: diz o Phelps que foi a roupa, que foi batota do Biedermann. Até parece que ele nada de cuecas!

P.S.3: tou feliz

decidido

Esperemos que a minha semi-nova vida nao seja mesmo montanha abaixo. Aparte: este desporto é absolutamente alucinante, nao é?

Para ser mais clara: eu decidi nao ir pra Noruega. Eu decidi ir prá Suica. Entre o petróleo e o banco, escolhi o último. Entre os de sangue frio e os trafulhitas, escolhi os últimos.

Coisas fantásticas

Nas minhas últimas andancas comprei no aeroporto o livro "The undercover economist" de um homem que nao me lembra o nome. No inicio comecei a desapontar-me, pois na contra-capa prometiam-me que após aquele livro ia comecar a ver o mundo como a Eva depois de ter comido a maca. Mas lá pelo meio até encontrei umas cenas fantásticas, que nem eu no meu cinismo me tinha lembrado de esperar. O escritor comeca a descrever a estratégia número um entre as inúmeras estratégias para as companhias ganharem o maximo de dinheiro possivel. Porque para aqueles que nao vendem só para os perdulários ou só para os poupadinhos, o desafio é apanhá-los a todos, esmifrando bem os primeiros e esmifrando o melhor possível os segundos. Como fazer isto? Nao se pode vender a mesma coisa com dois precos. Portanto, por exemplo, numa daquelas marcas tótós de lojas de café que vendem canecas de café com todas as possíveis variacoes de ingredientes adicionais, tamanhos, mistura e espuma e uma pessoa pensa que merda de tótós é que bebem café nesta espécie de loja de café pra tótós?... O que os cérebros por tras destas marcas pretendem é fazer a coisa simples, tipo café com leite, um preco, espetam-lhe uns pós de chocolate, sobe o preco, com abanamento, sobe o preco, com uma camada de nata, sobe o preco, com canela, sobe o preco, com raspas de gelo, sobe o preco. O poupadinho compra a versao simples e os perdulários podem perder a cabeca pelas versoes mais caras. Para o vendedor a diferenca entre produzir a versao simples ou as versoes "melhoradas" é misera, mas a diferenca de precos pode ir até ao triplo! As lojas de roupa com saldos: na época dos saldos eles ganham dinheiro, o intuito é apanhar os poupadinhos; na época sem saldos apanham-se os outros que se estao a cagar pros precos. Portanto, o que as marcas tentam é ter a versao simples-saldo e a versao "melhorada"-premium, poucas diferencas de producao, mas oferecidas diferentemente conforme a facilidade com que o dono da carteira a abre. O que acontece com as marcas de computadores é entao fantástica: um produto informático é desenvolvido normalmente de raiz. E desenvolve-se um produto. Contudo, para apanhar todos é preciso duas versoes do mesmo produto. Portanto, o produto base é o premium. Neste produto desligam-se funcionalidades e tem-se a versao "simples". Ou seja, eles tem adicional trabalho para produzir a versao mais barata! E por vezes nem é só desligar funcionalidades, é mesmo sabotar o produto final! Nao é o mundo da economia fantástico?

O tapete de boas vindas dos noruegueses

A visitor should depart and not always be in one place.
A friend becomes a nuisance if he stays too long in the house of another.



Isto encontrei eu escrito no chão da estação de comboios no aeroporto de Oslo.

decisoes... :(

Tenho sobre a mesa uma proposta de trabalho para a Noruega. Já disse que a raca de pessoas que eu alguma vez tive o desgosto de conhecer que mais detestei foi os noruegueses? Como eu uma vez disse a uma chinesa, se ela quiser calor humano é melhor abracar um peixe que um noruegues. Ela riu-se muito, disse que era uma piada muito boa e eu depois de uma piada muito boa estou a pensar, se fosse piada. Uma italiana, imagino que para me confortar ou em piada, lembrou-me que o bacalhau vem da Noruega. Pois, realmente há lá muito peixe.

Que se lixe a peugada

Nao há respeito pelo silencio. Já todos sabemos disso, pelo menos aqueles que nao vivem em ilhas desertas e até desejam que lhes gritem. Mas está-se muito pior que no meu tempo (o que eu desejei ter idade para comecar a dizer isto). Nao se entende o silencio. Parece que o silencio é a ausencia de barulho feito por seres viventes: o bébé a chorar, o casal a brigar, o vizinho a ressonar, o cao a ladrar, até o galo ou os grilos, por estas orelhas que hao de apodrecer no humus materno, já ouvi pessoas queixarem-se que acordaram com o galo ou que nao conseguiram adormecer com os grilos! Que mundo louco é este em que vivo? Pois aí fui de bilhete de comboio na mao, acomodar-me numa carruagem para dormir, como bem dizia à entrada, para uma boa dormidela até aos Alpes Suicos. Na carruagem tinham escrito confortável, nao um adolescente qualquer, nao, grafiti formalizado e permitido, pelo que me senti confiante e até deslumbrei que aquilo tinha dois andares, olha que fino, dois andares numa carruagem. Pois, meus amig@s, nao deitei nenhuma das sobrancelhas... Descobri como é um secador do cabelo por dentro. Disseram-me que era o ar condicionado e houve grande espanto que eu em vez de me sentir confortável, como seria o óbvio sentir depois de ter lido o exterior da carruagem, me sentisse cansada, até zangada. Muito pior seria estar com os outros, a dormir 4 ou 6 no mesmo compartimento. E eu sonhei acordada com o ressonar de 5 seres humanos, em vez da ventoinha parasitica que se albergava nas paredes da minha carruagem. Há momentos em que nao suporto este mundo. E é por isso, que neste momento de publicação, eu estarei num avião, porque pelo menos é uma tortura menos demorada. Com tanto ar condicionado ainda a peugada é igual.

Para relaxar

Episódio da vida de uma pessoa ensonada: limites

Bem, bem, bem. Estava aqui ensonada quando aparece no umbral da porta um italiano, assim a dar pró bom como o milho. Queria ir à net e se eu tinha o cabo e postou-se de portátil debaixo do braço com a confiança de quem sabe que a probabilidade de recusa é baixa. Acertou. Eu podia ficar aqui uns bons parágrafos a descrevê-lo, mas não tenho palavras que lhe façam juz.

Mas já o expulsei. Ausentei-me por uns momentos e encontrei-o na minha cadeira, ao telemóvel, a brincar com o meu teclado. Há limites e os meus são o meu computador e todos os seus periféricos. Tira a mãozinha.