A crise da meia-idade

Precisamos de simbologias, de efemérides, de pontos marcantes e viragens de 90 graus. Precisamos de nos levantar de manhã e em algumas dessas manhãs de nos darmos um estalo e marcar a dor um ponto, um ponto que inventamos ou a que damos importância, tipo os anos, nossos e doutros, um feriado, um golo ou um autógrafo. Diria a Igreja que é muito natural e o Sr. Presidente que é no interesse do país. É preciso o alternado dalgo ao marasmo da existência. A marcação cerrada ao que se prolonga pela linha de tempo que se esvai na morte. É preciso casar, descasar, juntar e quebrar os cacos em cacos, comprar uns brincos, fazer aquela viagem e aquela festa. É preciso chamar a alternativa e destruí-la em rotina. É preciso descansar em algo imenso como o oceano. É preciso viver e chamar-lhe vida.

Quem tem prioridade?

A filha que faz anos no dia da Mãe ou a mãe da filha que faz anos no dia da Mãe?

O meu alter-ego

Não estou a sonhar. Estou na lua e vem-me esta imagem. Espero que ele se mova e talvez me mostre o caminho. Mas ele, o meu imaginado do lado de lá da minha mente, fica ali parado a olhar para mim.

Detesto a esperança

Detesto a esperança, pelo que tem de fé e expectativa. Detesto tudo o que esteja paralisado a meio tempo e meio espaço. Desprezo-me quando me apanho a mandar pedras mágicas nos ares dos meus pensamentos. No entanto, a esperança permanece impérvia aos meus ataques, como outras fraquezas não o foram. A religião foi canja, pareceu o caminho normal no processo de crescer e deitar fora as peles velhas das ideias parentais. O mesmo com as convenções sociais que me vão cuspindo na cara ao de leve quando visito Portugal e que me causam tanta mossa como a irritação leve de um mosquito norte-alemão (estes suíços já parecem ter alguma pica). Na minha ânsia por tentar chegar a qualquer pequeno ponto de ideias claras e objectivas, a porra da esperança vai aparecendo, estragando-me os cálculos meticulosamente enquadrados nos riscos da vida, aumentando esses riscos.