sexta-feira
Bombaim
Já que ninguém diz nada, quero aqui deixar claro que dei conta que aconteceu. Eu sei que aconteceu. Agora vou de novo alienar-me.
quinta-feira
O dejá vu da desgraça
Apesar de só ter falado de futebol, eu andei atenta aos jornais, para lá da secção desporto. Dei conta que o mundo não parou e as tragédias e desaires humanos continuaram. Na verdade, uma pessoa só fala de futebol porque é a única coisa realmente nova. Por exemplo, no Médio Oriente, Israel continua a reagir exageradamente, os palestinianos continuam o seu água mole em pedra dura tanto bate até que os israelitas vêm por aí abaixo e levam tudo a eito. Depois há os amigalhaços, eu mato aqui e tu matas ali e é o compadrio do desmembramento e do sangue jorrado. A sensação é de desalento. Isto vai-se resolver messianicamente. Um dia, algures no futuro, dois líderes hão-de ultrapassar barreiras de ódio e fazer compromissos inimagináveis. O Nobel da Paz ser-lhes-á despachado lá da Escandinávia e muitos editoriais laudatórios serão escritos. As pessoas hão-de comover-se, quererão desesperadamente alguma luz, seguirão quem quer que seja com carisma que lhes diga do fundo do túnel. A probabilidade disto eu não sei. É necessário que nasçam pela mesma altura e que não sejam, pelo caminho, mortos por extremistas. É necessário que eles sejam tão fora de série que até os extremistas chorem como carneirinhos. Até lá, é o dejá vu da desgraça. Até lá os palestinianos falam a língua da morte e os israelitas, consoante o que lhes convém, não querem falar ou fazem de conta que falam, falam quando já não há ninguém, falam com eles próprios e enquanto fazem a gincana do diálogo, constroem um muro e fazem raides. Eu, por mim, queria a tal alienação de um campeonato mundial de futebol.
quarta-feira
Maldade em coma
A EII (rapariga italiana a quem eu chamo Enciclopédia de Informação Inútil, que é dona de dicionários, enciclopédias, tem três livros meus que está sempre a dizer que tem, mas nunca devolve, que sabe a capital da Mongólia e que me irrita até às raízes dos cabelos) está um pouco chateada que ninguém discuta a vitória da Itália e só se discuta o que disse o Materazzi. Parece que a natureza humana não está explicada nas enciclopédias dela. Estive vai que não vai para lhe dizer que não há nada a discutir. A Itália não mereceu ganhar. Ponto final, parágrafo. Não disse. Estou demasiadamente infeliz para ser má com ela. {suspiro}
terça-feira
O meu crescimento interior
Nestes últimos dias recolhi mais uma prova de que sou de esquerda porque defendo o Zidane na sua cabeçada ao neandertal Materazzi, compreendi que o novo complexo sebastianista de Portugal é o Mourinho, complexo esse de que eu própria sofro, e que o estatuto do CO2 como poluente é em si uma bela discussão filosófica. É nestes momentos que percebo o que a blogosfera faz pelo meu próprio auto-conhecimento como pessoa, como portuguesa e como profissional. Quer dizer, é espantoso.
segunda-feira
domingo
poesia fadada
Estou a preguiçar num dia cinzento e abafado e a matutar nas possíveis implicações teo-agro-futo-filosóficas de dois golos humilhantes aos pés do trepador de porcos (Schweinesteiger, como o pobre rapaz deve ter sido gozado na escola). Tento afastar estes pensamentos desagradáveis concentrando-me no dueto de Figo e Nuno Gomes. Tão simples e tão difícil. Enfim, poesia...
sexta-feira
quinta-feira
o mérito
Fiz como prometido: sofri com classe. E fiquei triste. Não por mim, pelos jogadores. Não se podem queixar. Futebol também é sorte. Fica o sabor azedo de um penalti generoso, mas lembram-se como a Itália ganhou à Austrália? Fica a irritação com Pauleta, o mistério Pauleta, o desespero de ver Miguel a sair e o semblante de Figo. Foi bom. Scolari vai ficar mais dois anos, não? O mérito, para aqueles que gostam de falar de mérito, é dele. Ranjam os dentes à vontade, fechem os olhos à evidência, inventem histórias de conspiração, mudem-se para Inglaterra, o mérito deste mundial em português é de Scolari.
P.S.: Lá se foi a minha intelectualidade... :-)
P.S.: Lá se foi a minha intelectualidade... :-)
quarta-feira
Orgulho português
A França do futebol treme a algumas horas da semi-final França-Portugal.Se isso não te chateia Carlos, eu hoje preferiria que dormissemos em camas separadas.
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bad girl
A minha mãe esteve-me a dar sermão. Acha de muito mau tom que eu esteja tão feliz com a derrota dos meus anfitriões. Nem percebe porquê esta minha irascibilidade. Eu disse-lhe que o futebol também é para isto: para nos livrarmos dos maus sentimentos. É a minha oportunidade para dar vazão a todas as irritações com os alemães. Mas a partir de hoje volto a ser uma gentlewoman. A partir de agora, sem partidarismos à flor da pele, que ganhe o melhor. Eu sei. É Portugal. Sofrerei com classe.
Uma festita. Duas festitas?
O tempo extra do jogo de ontem foi espectacular. Uau. Estou rouca hoje, que isto de três almas encherem uma rua alemã de gritos de vitória no dia de ontem... foi obra.
Apanhamos um autocarro e fomos ao centro fazer de abutres a ver as carcaças. O autocarro era como um caixão. É estranho gargalhar num caixão. Do meu posto de observação só vi duas brigas: uns punks que resolveram queimar uma bandeira alemã, sendo que outros levaram aquilo a peito. [Fiquei a saber que nem todas as bandeiras são feitas do mesmo material e queimam bem. Os punks deviam ter comprado uma feita para o mercado do médio oriente. Mas punk não pensa...] Outra porque um bêbado resolveu que um carro o estava a empatar e começou-lhe aos pontapés, sendo que o condutor também não achou muita piada. Mas foram umas briguitas de nada. Mais cantos de galo, agarrem-me que eu mato-o, este estilo. O meu amigo espanhol ficou desiludido pelo número reduzido de louras a precisar de ombro amigo e também com a falta de vigor das brigas. A cerveja deixou o pessoal todo mole.
Nisto comecei a receber ameaças de Itália. Para ter paúra... "Aspetta. Dopo parliamo." Mas alguém precisa de ter medo? Os comentaristas alemães informaram-nos ontem que os jogadores italianos são pequenos. O Cannavaro tem 1m75! É um anão! Se os alemães o dizem é porque é verdade! Os alemães têm é sorte de não haver o concurso "Os mais feios do mundial". Elevada probabilidade de levar a taça.
Apanhamos um autocarro e fomos ao centro fazer de abutres a ver as carcaças. O autocarro era como um caixão. É estranho gargalhar num caixão. Do meu posto de observação só vi duas brigas: uns punks que resolveram queimar uma bandeira alemã, sendo que outros levaram aquilo a peito. [Fiquei a saber que nem todas as bandeiras são feitas do mesmo material e queimam bem. Os punks deviam ter comprado uma feita para o mercado do médio oriente. Mas punk não pensa...] Outra porque um bêbado resolveu que um carro o estava a empatar e começou-lhe aos pontapés, sendo que o condutor também não achou muita piada. Mas foram umas briguitas de nada. Mais cantos de galo, agarrem-me que eu mato-o, este estilo. O meu amigo espanhol ficou desiludido pelo número reduzido de louras a precisar de ombro amigo e também com a falta de vigor das brigas. A cerveja deixou o pessoal todo mole.
Nisto comecei a receber ameaças de Itália. Para ter paúra... "Aspetta. Dopo parliamo." Mas alguém precisa de ter medo? Os comentaristas alemães informaram-nos ontem que os jogadores italianos são pequenos. O Cannavaro tem 1m75! É um anão! Se os alemães o dizem é porque é verdade! Os alemães têm é sorte de não haver o concurso "Os mais feios do mundial". Elevada probabilidade de levar a taça.
terça-feira
Caga nisso
O grupo emigrado em Hamburgo conseguiu concordar que de entre os 4 finalistas do Campeonato Mundial de Futebol, a Alemanha é a menos coxa. Mas também concordamos que estamos a cagar-nos para isto e o que queremos é que ganhem os outros, ainda que piores. Se for preciso pisar os bullocks do Ballack*...
* Foi só para fazer o trocadilho... :-)
P.S.: depois da batatada final entre argentinos e alemães, em que dos testemunhos dados aos jornais, só consegui perceber que ninguém viu nada, mas que foram os outros que começaram tudo, os espertalhões dos italianos ofereceram uma gravação à FIFA em que o Frings está mesmo a fazer algo. Hoje não vai poder jogar. A vingança não se fez esperar: declarou que não come mais pizza!
* Foi só para fazer o trocadilho... :-)
P.S.: depois da batatada final entre argentinos e alemães, em que dos testemunhos dados aos jornais, só consegui perceber que ninguém viu nada, mas que foram os outros que começaram tudo, os espertalhões dos italianos ofereceram uma gravação à FIFA em que o Frings está mesmo a fazer algo. Hoje não vai poder jogar. A vingança não se fez esperar: declarou que não come mais pizza!
segunda-feira
Es gibt ein Leben nach WM, oder?
Que festaréu por aqui foi. Que vale de lágrimas.
Tudo começou comigo a correr do trabalho para ir ver o Argentina-Alemanha. Estava um bocado ensonada e não percebi o jogo da Argentina. Mas os gajos estão a jogar à defesa? Mas agora sai o Riquelme? Mete o Messi, tira o Crespo! Fodas, lá está. Um golo dos boches! No fim eu de lagriminha no olho num abraço contra-natura com duas espanholas. Nisto recebo um telefonema de um amigo meu que se armou em capitalista, comprou uns bilhetes para o Itália-Ucrânia e agora não conseguia vender um dos bilhetes e telefonou-me para cortar as perdas. Eu sou um coração mole, que mal põem a amizade no argumento, salto pavlovianamente em socorro. Portanto, comecei a correr novamente, agora para o estádio-arena. Vi novo jogo ensonada, gritei muitas vezes Shevcha, que era o que os italianos gritavam também. Os italianos devem ser das torcidas com mais piada. Nunca estão calados, chamam nomes queridos aos jogadores: "Vaaaai Jenny!", "Ma che fai, Gigi?", muitos iiis e uma pessoa começa a pensar que está a ver futebol feminino. O que valia era o Gattuso que com aquele ar de troglodita impossivelmente passa por mulher. Tirando a claque, achei a experiência uma realíssima seca. No fim emocionei-me com o Shevcha a dizer adeus aos apoiantes italianos, que lhe retribuiram o gesto [ele estava a jogar num dos milões e agora vai para a Inglaterra, penso que para o Chelsea].
Pela cidade, as ruas estavam cheias, os alemães enbebedavam-se com bonomia, desprendiam-se da alegria que têm guardada dentro da carteira para estes momentos mais alcoolizados. Eu fui na onda, esquecida da desilusão de não os ver a chorar.
Já agora, um aparte, tenho de contar a obsessão dos comentaristas dos jogos aqui na Alemanha com as medidas dos jogadores. No jogo Argentina - México fizeram um grande alarde porque um mexicano pesava 55 kg. No jogo Argentina - Alemanha quase tiveram uma síncope porque o tipo que marcou o golo com a cabeça mede 1m77!!!!! Eu que normalmente tenho uma relação inócua com o alemão (entra-me por um ouvido e sai imediatamente pelo outro sem digestão), faço agora esforço para ouvir, porque é tão patético que dá vontade de rir.
Sábado. Acordei com a amiga argentina a telefonar-me para irmos ver o jogo de Portugal juntas num bar. Dei-me conta que ainda estava vestida. Uma dor de cabeça zoava-me a consciência. Fiz tudo muito devagarinho e cheguei atrasada para o jogo. Não consegui prestar muita atenção que a italiana não se calava (aquela, a enciclopédia de informação inútil, que me irrita profundamente). Mas será possível não dar conta que eu não quero saber e que só olho para ela de vez em quando e faço "hum hum" de vez em quando por um caso de mínimo de educação? Daahhh. Prestei atenção ao tempo adicional e sofri nos penaltis. Eu era a única portuguesa e a maioria estava pela Inglaterra. Melhor que a nossa equipa ganhar, é ganhar nas barbas do inimigo. Delicioso. Por acaso eu já disse que depois dos alemães, os tipos que eu detesto mais são os ingleses? Agora já sabem. Tenho um coração de manteiga quando vejo homens a chorar no campo, mas alemães e ingleses quanto mais baba e ranho, melhor.
O que o Rooney fez foi um ataque à pátria. Um vermelho é muito pouco. Anda aqui uma nação em tremores por causa da baixa da natalidade e o gajo vai aos tomates do Ricardo Carvalho? Isto merecia que a nossa Mossad lhe fizesse uma espera. Andei a ler a teoria da conspiração que a imprensa inglesa inventou para o Cristiano. É fantástico. É tão fixe que eles estejam tão chateados. Espero é que não sobre para o Cristiano. Se bem que eu própria me perguntei que "meiguice" foi aquela dele ao Rooney aquando do apito de partida? A cara dele não é de amigo quando se afasta. Acho que há novela entre os dois. Hehehe...
Pouco vi do jogo França-Brasil, que passei o tempo na conversa. Antes do jogo começar, a minha amiga argentina chegou furiosa, fazendo as rodas da bicicleta derrapar. Então pá? Que tinha passado por uns brasileiros, que lhes tinha gritado "Vai Brasil!" e eles na resposta, vendo-lhe a camisola argentina, responderam "Argentina va a casa!" Ela estava furibunda. Ao fim do jogo disse "Toma, que eles não são melhores que a Argentina!".
Eu cá, logo no início, declarei o meu apoio incondicional ao Brasil, apesar de achar que Portugal tem mais hipóteses com a França. Os espanhóis não perceberam. Opá, ó amiguitos, Brasil é Brasil e depois com Portugal logo se vê. Eu perguntei aos espanhóis quem é que eles apoiavam agora. Eles disseram que estão sem alternativas. Oh, apoiem Portugal que nunca ganhou. Nem pensar, disseram. Portugal com uma estrela ao peito e a Espanha com nenhuma? Nós, uns pequenitates, sem água, pobres? Não se preocupem, eles estavam só a provocar-me. Eles sabem tanto de Portugal como eu da Mongólia. O que eles sabem de nós é clichês. O fado, a tristeza, a saudade.
Bem, deixo a publicidade a fazer furor aqui pelo burgo. Para amanhã: FORÇA ITáLIA!!!!
fonte.
P.S.: Alguém me pode explicar o que está a acontecer em Portugal para que o meu blogue tenha sido inundado desde ontem por gente que usa a frase de busca "os mais bonitos do mundial"? Porque é que só a partir de ontem e em catadupa?
Tudo começou comigo a correr do trabalho para ir ver o Argentina-Alemanha. Estava um bocado ensonada e não percebi o jogo da Argentina. Mas os gajos estão a jogar à defesa? Mas agora sai o Riquelme? Mete o Messi, tira o Crespo! Fodas, lá está. Um golo dos boches! No fim eu de lagriminha no olho num abraço contra-natura com duas espanholas. Nisto recebo um telefonema de um amigo meu que se armou em capitalista, comprou uns bilhetes para o Itália-Ucrânia e agora não conseguia vender um dos bilhetes e telefonou-me para cortar as perdas. Eu sou um coração mole, que mal põem a amizade no argumento, salto pavlovianamente em socorro. Portanto, comecei a correr novamente, agora para o estádio-arena. Vi novo jogo ensonada, gritei muitas vezes Shevcha, que era o que os italianos gritavam também. Os italianos devem ser das torcidas com mais piada. Nunca estão calados, chamam nomes queridos aos jogadores: "Vaaaai Jenny!", "Ma che fai, Gigi?", muitos iiis e uma pessoa começa a pensar que está a ver futebol feminino. O que valia era o Gattuso que com aquele ar de troglodita impossivelmente passa por mulher. Tirando a claque, achei a experiência uma realíssima seca. No fim emocionei-me com o Shevcha a dizer adeus aos apoiantes italianos, que lhe retribuiram o gesto [ele estava a jogar num dos milões e agora vai para a Inglaterra, penso que para o Chelsea].
Pela cidade, as ruas estavam cheias, os alemães enbebedavam-se com bonomia, desprendiam-se da alegria que têm guardada dentro da carteira para estes momentos mais alcoolizados. Eu fui na onda, esquecida da desilusão de não os ver a chorar.
Já agora, um aparte, tenho de contar a obsessão dos comentaristas dos jogos aqui na Alemanha com as medidas dos jogadores. No jogo Argentina - México fizeram um grande alarde porque um mexicano pesava 55 kg. No jogo Argentina - Alemanha quase tiveram uma síncope porque o tipo que marcou o golo com a cabeça mede 1m77!!!!! Eu que normalmente tenho uma relação inócua com o alemão (entra-me por um ouvido e sai imediatamente pelo outro sem digestão), faço agora esforço para ouvir, porque é tão patético que dá vontade de rir.
Sábado. Acordei com a amiga argentina a telefonar-me para irmos ver o jogo de Portugal juntas num bar. Dei-me conta que ainda estava vestida. Uma dor de cabeça zoava-me a consciência. Fiz tudo muito devagarinho e cheguei atrasada para o jogo. Não consegui prestar muita atenção que a italiana não se calava (aquela, a enciclopédia de informação inútil, que me irrita profundamente). Mas será possível não dar conta que eu não quero saber e que só olho para ela de vez em quando e faço "hum hum" de vez em quando por um caso de mínimo de educação? Daahhh. Prestei atenção ao tempo adicional e sofri nos penaltis. Eu era a única portuguesa e a maioria estava pela Inglaterra. Melhor que a nossa equipa ganhar, é ganhar nas barbas do inimigo. Delicioso. Por acaso eu já disse que depois dos alemães, os tipos que eu detesto mais são os ingleses? Agora já sabem. Tenho um coração de manteiga quando vejo homens a chorar no campo, mas alemães e ingleses quanto mais baba e ranho, melhor.
O que o Rooney fez foi um ataque à pátria. Um vermelho é muito pouco. Anda aqui uma nação em tremores por causa da baixa da natalidade e o gajo vai aos tomates do Ricardo Carvalho? Isto merecia que a nossa Mossad lhe fizesse uma espera. Andei a ler a teoria da conspiração que a imprensa inglesa inventou para o Cristiano. É fantástico. É tão fixe que eles estejam tão chateados. Espero é que não sobre para o Cristiano. Se bem que eu própria me perguntei que "meiguice" foi aquela dele ao Rooney aquando do apito de partida? A cara dele não é de amigo quando se afasta. Acho que há novela entre os dois. Hehehe...
Pouco vi do jogo França-Brasil, que passei o tempo na conversa. Antes do jogo começar, a minha amiga argentina chegou furiosa, fazendo as rodas da bicicleta derrapar. Então pá? Que tinha passado por uns brasileiros, que lhes tinha gritado "Vai Brasil!" e eles na resposta, vendo-lhe a camisola argentina, responderam "Argentina va a casa!" Ela estava furibunda. Ao fim do jogo disse "Toma, que eles não são melhores que a Argentina!".
Eu cá, logo no início, declarei o meu apoio incondicional ao Brasil, apesar de achar que Portugal tem mais hipóteses com a França. Os espanhóis não perceberam. Opá, ó amiguitos, Brasil é Brasil e depois com Portugal logo se vê. Eu perguntei aos espanhóis quem é que eles apoiavam agora. Eles disseram que estão sem alternativas. Oh, apoiem Portugal que nunca ganhou. Nem pensar, disseram. Portugal com uma estrela ao peito e a Espanha com nenhuma? Nós, uns pequenitates, sem água, pobres? Não se preocupem, eles estavam só a provocar-me. Eles sabem tanto de Portugal como eu da Mongólia. O que eles sabem de nós é clichês. O fado, a tristeza, a saudade.
Bem, deixo a publicidade a fazer furor aqui pelo burgo. Para amanhã: FORÇA ITáLIA!!!!
fonte.P.S.: Alguém me pode explicar o que está a acontecer em Portugal para que o meu blogue tenha sido inundado desde ontem por gente que usa a frase de busca "os mais bonitos do mundial"? Porque é que só a partir de ontem e em catadupa?
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